O Jardim da Estrela

Pura poesia

2011-12-20T07:02:00.000Z

No Domingo o Vicente acordou às 9h da matina aos berros que queria ver o nascer do sol.
Lá lhe expliquei que já não dava que agora só no dia seguinte, bla bla bla.
E ele gritava com o sol: "Volta para trás!!!! Volta que eu quero ver-te nascer".
E eu: "Não dá, o sol só consegue andar para a frente".
Ele:"Porquê?!?!?! Não tem marcha-atrás?!?!"

Não, não tem.
E por isso ontem, segunda, às 6 e picos da manhã o Vicente volta a acordar a dizer que queria ver o sol a nascer.

Lá abrimos a janela.
Noite serrada.
Esperamos, esperamos e esperamos.
Muito abraçadinhos, com muitos beijinhos e abraços pelo meio.
"És querida" e "gosto de ti" e "és a minha princesa".

Ver o nascer do sol com o Vicente foi, sem duvida, um momento fantástico.
Mas ficará para sempre marcado pelo momento em que ele olhou para o céu cheio de nuvens e me disse:
"Mãe, há uma diarreia de nuvens no céu..."

Aqui está a diarreia...

O Vicente quer casar

2011-11-30T14:53:00.002Z

O Vicente está apaixonado e quer casar.

Ele: "Sabes mãe, vou casar com a M.".

Eu: "Ai sim? E tu sabes o que é casar?"

Ele: "Sei. Vamos a uma igreja e casamos".

Eu: "E depois?".

Ele: "Depois vamos ao shopping passear e ao supermercado comprar comida e um carrinho para brincar"

Este momento podia ter sido fofinho

2011-11-22T21:59:00.000Z

Todos os dias de manhã, quando o deixo no colégio, o Vicente diz-me que vai ter saudades minhas. E quando o vou buscar diz que teve muitas saudades minhas. E insiste.

E hoje perguntou-me:
"Tu não tens saudades minhas?"

E eu:
"Claro que sim! Mas sabes, a mãe tem um truque! Quanto tenho muitas saudades tuas fecho os olhos e vejo a tua carinha, a brincares, a rires".

Ele sorriu animado.

Digo eu:
"Queres experimentar? Fecha lá os olhos".

Ele fechou e fez um enorme sorriso de felicidade.

E eu pergunto:
"Então, não estás a ver a mamã?".

Responde ele:
"Não, estou a ver um carro de corrida vermelho".

Ir às urgências já é cool

2011-11-22T10:45:00.001Z

Foi um fim de semana tranquilo até às 18 horas de Domingo.

Hora em que o Vicente meteu um bago de romã.... no nariz.

Assustou-se, chorou, eu enervei-me com ele e depois acalmamos os dois.

Sem saber o que fazer, liguei para a Saúde 24.

"Ah pois, e tal, tem que ir já para as urgências.
Para que hospital vai? Vamos já mandar para lá um fax para estarem à sua espera".

Ele a brincar calmamente, eu a começar a stressar.

"E tem forma de se deslocar de imediato às urgências ou quer que chamemos o 112?"

Ok, stress total.

Enfio-lhe um casaco a ele, outro a mim e piro-me para as urgências.

Quando lá chego já lá está o fax.
Entro logo.

O médico vê, e volta a ver, e volta a ver.... e nada.

"Não vejo nada", diz o médico.

"Mas ainda está aqui!", diz o Vicente.

Uma valente seringadela de soro na narina oposta, ele a tentar mandar para fora.
Nada.

Entretanto, domingo à noite, não há otorrinos pediátricos.

Só na segunda de manhã....

Diz um médico: "O melhor é ficar internado".
Diz o outro: "Se a mãe estiver atenta a qualquer dificuldade em respirar durante a noite pode ir para casa e está cá amanhã logo cedo".

Eu olhava para ele e ele estava perfeitamente normal....

Fomos para casa.
Não o larguei um segundo.
Ele como se nada fosse.

No dia seguinte de manhã, regresso ao hospital, desta vez com o pai.
E em menos de 5 minutos o otorrino sacou o bago da romã para fora.

Ao fim do dia, digo-lhe eu:
"Aprendeste a lição Vicente? Nunca mais voltas a fazer isto pois não?"

Resposta dele com ar semi-alucinado e de quem está a pensar isto foi a coisa mais fixe que alguma vez fiz:
"Vou contar aos meus amigos todos que meti uma coisa no nariz!".

Como me foi sugerido no Facebook, o melhor é avisar as mães dos amigos...

Hoje

2011-11-17T02:58:00.001Z

Obrigada a todos os que tornaram isto possível.

A dura realidade

2011-11-15T22:31:00.001Z

O Vicente queria comprar um comboio no supermercado e nós dissemos não.

Veio para casa, choramingou, fez birra.

E disse "vocês são maus porque não me deram o comboio".

E voltou a dizer. Uma, duas, três vezes.

Até que eu lhe digo: "Não te demos o comboio mas demos-te esse carro que tens na mão e todos os que tens nos cestos de brinquedos. E a tua bicicleta e o carro grande de brincar. E os livros todos e os DVD´s. E essa camisola gira que gostas tanto, e as calças e os ténis. E o leite que bebeste de manhã. E também te demos as bolachas que comeste agora e o esparguete à bolonhesa do jantar. Também te damos a cama onde dormes e a casa onde moras e o automóvel onde andas todos os dias, e damos-te a escola, e o inglês e a piscina. Somos maus, somos?".

Ele ficou a olhar para mim calado.

Eu insisto: "Responde à mãe: somos maus?".

Ele força a tosse e diz: "Não consigo falar, estou cheio de tosse".

E vai-se embora

Isto deve ter uma explicação....

2011-11-13T00:35:00.000Z

O mundo do Vicente pára quando está a dar o anúncio da Popota.

Quis perceber porquê.

Vicente: "Porque é que gostas da Popota??"

Resposta básica: "Porque ela usa saia".

ISto foi ontem.

Hoje disse-me que queria ver a Popota nua.

Medo.... muito medo!!!!

Este blog precisava de um dia assim mas eu não

2011-10-27T01:49:00.001+01:00

Nada como um dia complicado para animar a coisa.
Dois dias, na verdade.

Terça-feira.
Trabalho de manhã e saio disparada à hora de almoço para ir buscar as gémeas ao colégio que tinham uma consulta de rotina no centro de saúde para mantermos o contacto com a nossa médica de família.
Quando chego ao colégio um cartaz gigante afixado na porta alerta que há um caso de escarlatina na sala do Vicente.
Boa.
Não faltava mais nada.

As miúdas iam com tosse.
Muita tosse.
O que nem é grande novidade por estas bandas.

Conversa para ali e para aqui. ai a Maria, estou preocupada com a Maria.
E despe e vê e "Ah, é melhor irem com ela ao hospital fazer um raio x aos pulmões".
?!?!?!?
"Acho que ela está com dificuldades respiratórias".

Ok.
Mete no carro, eu fico no hospital com a Maria, pai vai dar uma volta com a Eva.
Eram 15h.
Fazemos a triagem, oxigénio a 92%, e já não saimos de lá.
Uma inalação com adrenalina e raio x.
Um filme para fazer o raio x, teve que ser embrulhada tipo múmia.
Raio x ok, mas continua com dificuldades em respirar.
Mais uma inalação, mais meia hora de espera para medir novamente o oxigénio, mais uma inalação.
Cinco inalações e muitas horas depois, autorização para irmos jantar.
Pai já está em casa a trepar pelas paredes com o jantar dos outros dois.
Lá vou, meto-me no táxi e vou até casa.
São 19h.
É tudo despachado a leite, tudo de pijama vestido e lá vamos todos para o hospital.
Pai fica no carro com os outros já a dormir, eu lá vou com a Maria, convencida que era rápido.

Oxigénio a 94%.
Só tem alta com pelo menos 96%....

Ligo ao pai, digo-lhe para ir para casa deitar os outros.
Voltamos à saga das inalações.
"Pois mãe, se calhar é melhor começar a mentalizar-se que ela tem que ficar internada para fazermos medicação venosa...".
Mais mais duas inalações depois, oxigénio chega aos 97%.
Foi a loucura.
Médico passa as receitas com esquemas de horários inacreditáveis - que incluem inalações às 3h da matina.
Falo da escarlatina na sala do irmão.
"Já que ela tem que ficar em casa, mais vale ficarem todos. Escarlatina em cima desta complicação respiratória é para evitar a todo o custo".
Perspectivo o resto da semana em casa com os três....
Piro-me de táxi para casa e converso com o taxista sobre faxes e melancias...

São 23h quando chego a casa.
Deito-a.
Pai sai para comprar medicamentos.
Tipo estafeta.
Como qualquer coisa.
Ela tosse.
E tosse.
E volta a tossir.
E tosse toda a noite.

E eu faço a inalação e acho que ela está bem melhor.
E a irmã pior.

Acordam as duas às 10h da matina.
Inalações e antibióticos e a Eva a ir-se abaixo.
Vicente corre pela casa.
Maria quer colo.
A empregada está constipada e de máscara.
E eu preocupada agora com a Eva.

Maria e Vicente ficam com a empregada.
Pego na Eva e vamos até ao hospital.
São 12h.

Alguns médicos ainda são os mesmos....
"Mas não melhorou?"
"Não, não, esta é outra... é igual, mas é outra....".
Oxigénio a 91%.
Recomeça a saga toda: inalações atrás de inalações e raio x

São 18h quando chegamos a casa.
Está um temporal daqueles...
Dou medicação.
Preparo-me para tratar do jantar quando a luz vai abaixo.
Espero.
E espero.
E ligo ao pai:."DEspacha-te que não há luz e não estou para fica sozina com os três à luz da vela....".

Numa casa onde tudo funciona a electricidade, lá consigo arranjar uma botija de gás de campismo para aquecer leite.
Bebem todos leite.... outra vez.
Vamos todos para a cama às 19.30h, cada um com a sua lanterna.
Vicente está animadíssimo com a .
Às 20.30 ainda não há luz.
Eva tosse furiosamente.
Vou buscá-la.
Vomita o leite todo.
Está tudo escuro.
Tapamos o vomitado com umas toalhas.
Vicente anda de pilha na mão e quer limpar.

Mudo a Eva e volto a colocá-.la na cama.
A casa tresanda a vomitado.

Telefono para a EDP.
Não sabem nada.
Miúdas têm inalações para fazer.

Começo a stressar.
Deito-me no chão no quarto delas porque não há intercomunicador para ninguém e a tosse está ao rubro.

A luz sem vir.
A hora das inalações a passar.
A ficar para trás.

À meia noite e meia o pai acorda-me.
Veio a luz.
Desço as escadas, preparo a inalação da que está mais atrasada e subo.
Faço tudo com ela a dormir.
Faço o mesmo à segunda.

Vicente grita que não quer ficar sozinho sem luz.
Vou lá e mostro-lhe que já há luz.

É uma e meia da matina.
Uma tem medicação para tomar às 2h e outra às 4h.
Afixo tudo no frigorífico para não me desorientar.

E venho até aqui contar as novidades para fazer tempo até ao medicamento de uma delas.
Da Maria. Ou da Eva. Já não sei.

Este blog anima com um dia assim.
Mas eu não.

Histerismo colectivo

2011-10-18T20:48:00.000+01:00

O fim de tarde até estava a correr bem.

O Vicente só tinha empurrado as irmãs aí umas 20 vezes.
A Maria só tinha puxado o cabelo aos irmãos aí umas 10 vezes
A Eva só tinha feito o papel de vítima aí umas 5.

Vicente corria nú pela casa mas pelo menos tinha os chinelos calçados.
Maria atirou metade da sopa pela boca fora mas pelo menos engoliu a outra metade
Eva espalhou batatas fritas pela casa mas pelo menos enquanto o fez esteve calada.

E eu a contar sempre até 10 para manter a calma.

Até que, quando elas estavam calmas a brincar, o Vicente diz:
"Mãe, está ali um bicho".

E eu nem olho, a pensar que é uma aranha.

E ele insiste. "Olha!".

E eu olho e vejo uma centopeia gigante a passear pelo quarto.

Eu grito, elas gritam, ele sobe para cima de uma cadeira.
Eu tento acertar-lhe com o sapato e não acerto, claro.
Não tenho coragem de a pisar e, por isso, começo a atirar-lhe brinquedos, e continuo a gritar.
E a Eva quer ir ter com o bicho, e eu enfio-a debaixo do braço e continuamos todos a gritar.
E aos saltos pelo quarto.

Até que pego na mesa deles se sentarem a brincar, viro-a ao contrário e cheia de coragem mas de olhos fechados e goela aberta, esmago o bicho.
E depois atiro mil brinquedos para cima da mesa, que usar o meu pezinho para a pisar está fora de questão.

E depois piramo-nos todos do quarto e deixamos a centopeia enterrada meia-viva à espera que o pai chegasse.

Histéricos, claro está.

E quando o pai chega e levanta a mesa diz: "Olha que giro, ainda mexe a cabeça...."

Vergonha parte II

2011-10-17T07:07:00.000+01:00

Fim de semana em passeio.
Uma moto aqui, uma moeda para andar no carro ali, um carro no chinês da esquina.
Até que entramos numa loja " a sério" e ele pede mais um carro.

E eu não.
E ele insiste.
E eu não.

E a senhora da loja mete-se na conversa.
Do meu lado, pelo menos isso.
E tenta convencê-lo que a mãe se não compra é porque não pode, e de certeza que ele tem muitos brinquedos e bla bla bla.

Até que ele responde com o ar mais infeliz do mundo:
"Sabes, as minhas manas partem os meus brinquedos todos e depois a minha mãe não me compra nada".

Vergonha é isto....

2011-10-08T22:14:00.000+01:00

Depois de um alegre convívio, Vicente embirra em querer ir dormir a casa do seu amigo T.
E chora, e rebola, e diz que quer ir para casa do T. e insiste com a mãe do T.

Até que a mãe do T. lhe pergunta:
"Vicente, mas querer ir dormir com o T. porquê? Já é muito tarde...."

E ele responde:
"Porque em casa a minha mãe não me dá leite quando eu peço e a minha barriguinha tem muita fome".

Eu sem palavras, ele cheio delas

2011-10-05T13:46:00.002+01:00

A meio da noite: "Mamãããããã!!!! Mamãããããã!!!!".

Lá vou eu tipo zombie furiosa ver o que ele quer.

Nem tenho tempo de abrir a boca.

"Mamã, deixa-me dizer-te uma coisa. Se tiveres um problema, um dói-dói ou alguém te fizer mal, tu contas tudo a mim e ao pai, está bem? Contas tudo que nós estamos cá para resolver os problemas porque somos uma família, está bem?".

Bem sei que foi repetir o que eu lhe digo a ele, mas que valeu a pena acordar às 4h da matina para isto, valeu!

Palavras para quê? Parte III

2011-10-03T06:52:00.001+01:00

Todos a dormirem no carro.
Todos de mão dada.

Palavras para quê? parte 2

2011-09-27T07:00:00.002+01:00

Big Brother :)

Palavras para quê?

2011-09-22T12:14:00.002+01:00

Ainda o quadro de honra

2011-09-22T12:04:00.002+01:00

As molduras para colocar no frigorifico comprei....no chinês, pois claro!
0,99 euros cada.

Perdido por 100, perdido por 1000

2011-09-21T12:29:00.000+01:00

Chegada de férias, onde eram carrinhos e motos e bolas e sei lá mais o quê todos os dias, tomei uma decisão.

Chegada de férias, onde o Vicente dormiu sempre connosco, tomei mesmo uma decisão.

A decisão foi isto:

Um belo quadro, no frigorífico, onde todos os dias assinalo com uma bola verde quem se porta bem e com uma cruz vermelha quem se porta mal.

Quem tem tudo verde leva uma prenda no fim da semana.
O Vicente tinha escolhido um avião como prenda.

Claro que as gémeas só entram no esquema para acompanhar o Vicente, o verdadeiro alvo desta iniciativa.

Ora os primeiros dias foram fantásticos.
A dormir na cama dele toda a noite.
A comer tudo.
A tomar banho sem birras.
O paraíso.
Bastava eu ameaçar com uma cruz vermelha que ele "amansava" logo.

Depois veio um dia com vento.
Ai o vento, ai o barulho, ai tenho medo, ai quero ir para a tua cama.
E assim foi.
E assim teve a primeira cruz.

E eu avisei: "Assim já não tens o avião".
E ele: "Mas eu quero!"
E eu: "Só quem tem tudo verde, tens que tentar para a semana na folha nova"

E ele aceitou.
E hoje ameaçou fazer birra para se vestir de manhã.
E eu usei a arma secreta:"Olha que levas uma cruz vermelha!"

E ele olhou para mim e peguntou:
"Na folha velha ou na nova?"

Bye bye Verão

2011-09-13T01:14:00.001+01:00

Já foi.
O calor, as férias, a praia, as bolas de berlim, os gelados gigantes, os passeios, as noites quentes, o não fazer nada.

Ficam as fotos.
Para eternizar os momentos.

Pegámos no Woody....

E fizemo-nos à estrada.

Empatámos o trânsito...

Mas nem sequer olhámos para trás...

Não tivemos nenhum incidente, mas virámos tudo ao contrário.

Fomos à piscina....

.... à praia

E à piscina na praia

Descobrimos sítios giros para tirar fotografias

E tirámos fotografias giras

A fotógrafa, frustrada por não aparecer, fotografa a própria sombra....

.... e nas poucas oportunidades que tem resolve armar-se em boa....

Também tirámos fotos de família

Que nós insistimos em estragar enfiando o dedo no nariz....

Fizemos coisas giras como bolas de sabão gigantes

Saltos no céu

Comer limão

E Nespresso à dentada

Dar folhas a "Bambis"

E não deixar o pai dormir a sesta

Andámos em escorregas

E nos insufláveis

Brincámos com os leões

Colocar 20 ganchos no cabelo

Andámos de comboio

De barco

De teleférico

E dormimos uma soneca no 28

Empurrámos as nossas bonecas

E os nossos faíscas

E assumimos o volante como gente grande

Tudo com beijos e mimos à mistura

Nem sempre comemos sopa e fruta, mas bebemos leite "fast-food" para podermos passear

.... e às vezes até iamos ao "Milk-drive"

Ou atacávamos os iogurtes

De carro ou a pé....

.... passeámos que nos fartámos!

As nossas férias foram tão divertidas como andar de carrosel

E Finalmente, mas não menos importante, o Woody acabou o Verão com uma perna a menos.

Mas não faz mal.

Porque temos a certeza que, com perna ou sem perna, ele se divertiu à brava.

Dois em um

2011-09-12T14:36:00.000+01:00

O Vicente anda com duas manias profundamente irritantes.
Na verdade são mais que duas, mas estas duas destacam-se das restantes.

Uma é dizer peido em vez de pum.
Desculpem a linguagem mas é mesmo assim.

A outra é dizer que este ou aquele são parvos.

E eu passo a vida a dizer:
"Não se diz isso!!!!"
"Não se diz isso!!!!"

Até que ontem ele veio ter comigo e disse:
"Mãe.... dizer peidos é um bocadinho parvo não é?"

O nome de Deus...

2011-09-09T06:36:00.000+01:00

...em vão.

O Vicente pede qualquer coisa.
Eu digo nAo.
Ele volta a pedir.
Eu volto a dizer nAo.

Ele faz um ar desesperado de inicio de birra e pede-me:
"oh Mae, deixa-me ver bonecos só mais um bocadinho por amor de Deus!!!!"

Ou
"Da-me aquela retroescavadora com pá e reboque por amor de Deus!!!"

Ou
"eu nAo quero ir já para a cama Por amor de Deus!!!"

Acho que em breve vou ter em casa um puto muito zangado.
Com Deus.

2011-09-05T03:44:00.000+01:00

A Maria diz mama.
A Maria diz chapéu.
A Maria diz bebe.

Mas ontem íamos na rua, eu com ela ao colo, e ela diz "Mama, chapéu bebe".
E eu olhei para trás e lá estava o chapéu dela caído no chão.

E a Eva?
Essa passa o dia а perguntar "a mana?" quando esta mais de 5 segundos sem a ver.

Ainda o gato

2011-08-29T09:09:00.000+01:00

Pois o gato, que apareceu cá em casa com outros dois irmãos no Verão do ano passado, vive aqui em casa mas no jardim.
Tem água, comida, coleira contra os bicharocos e é um querido.
Não está preso, é livre de se ir embora quando entender, que foi o que os dois irmãos dele fizeram em Junho, quando estivemos 15 dias de férias, apesar de termos pedido a uma pessoa que lhes viesse dar água e comida.

Ficou fechado dentro de casa porque é Verão :)
E nós temos as portas sempre abertas para os miúdos andarem cá fora sempre que lhes apetecer.

Ainda fizemos uma ronda final mas ninguém o viu.
E como o terreno é grande e ele por vezes desaparece por longas horas para ir à vida dele, ninguém estranhou ele não estar para se despedir :)

E assim foi a história do gato.
Que já agora se chama Faísca.

E que é este.

E o gato?

2011-08-27T05:46:00.000+01:00

Sim, o gato sobreviveu.
E deve ter adorado a experiência pois passa a vida a tentar enfiar-se dentro de casa outra vez.

Ah... pois

2011-08-26T17:21:00.000+01:00

Fomos de férias e quando regressamos tivemos uma daquelas surpresas desagradáveis.
Vinhamos cansados, com calor porque a Eva tossia com o ar condicionado ligado, com o carro cheio de roupa suja, os miúdos exaustos da viagem e, depois de 10 dias fora, quando chegámos descobrimos que.... o nosso gato ficou fechado dentro de casa.
Sem água.
Sem comida.

Mas com imensos tapetes e camas para fazer as suas necessidades mais básicas.

Dois dias inteiros a desinfectar a casa e a lavar roupa, tapetes, colchões e almofadas.

Habituado a dormir connosco durante as férias, o Vicente tenta a sorte dele.
No nosso quarto já desinfectado e com um colchão de um quarto que se safou, diz-me ele:

Vi - "Esta noite vou dormir na vossa cama".

Eu - "Nesta cama?!? Tu queres dormir nesta cama cheia de xixi de gato?!?!?!"

Vi - "Vocês vão dormir onde?"

Surpreendida pela pergunta hesito e olho para o pai.

Vicente, de mão na cintura e cara de zangado:
"Mas vocês por acaso estão a brincar comigo?!?!"

Regresso à infância

2011-08-23T11:18:00.000+01:00

Quando era miúda estudava num compartimento lá da casa da Avenida a que chamávamos "a salinha".
Tínhamos o quarto da titi, o meu quarto, a cozinha, o escritório, a sala dos brinquedos, a sala de jantar.
E depois tínhamos a salinha.
Onde jantávamos, brincávamos, viamos televisão, estudávamos e trabalhávamos.

Na porta dessa salinha, do lado de dentro, no início da Primavera, mais coisa menos coisa, eu colocava com um pedaço de fita-cola, uma folha de papel onde rabiscava um calendário, organizado por meses, onde os dias se apresentavam em colunas, com os sábados e domingos assinalados com um círculo.
Esse calendário acabava no último dia de aulas.
E assim, no último período, eu religiosamente riscava, todos os dias, o dia anterior, que já tinha passado.
Por vezes esquecia-me e era com um gozo redobrado que riscava dois dias de seguida.
Era assim, na salinha, que eu esperava pelas férias.

Agora que me faltam três anitos para chegar aos 40 já não faço calendários em pedaços de papel para colar nas portas.
Agora, que estou de férias, olho para o meu iphone - enquanto os putos correm nús pela casa e atiram os livros ao chão e espalham os brinquedos todos e fazem birra todos ao mesmo tempo e não comem e não dormem e trepam por mim acima e pintam as paredes e torturam o gato - e conto os dias que faltam, riscando-os mentalmente na minha cabeça.
Conto os dias que faltam não para as férias começarem, mas para acabarem :)

Update

2011-08-20T21:04:00.001+01:00

Vicente:
"És a minha faísquinha" (Faísca McQueen...)

"És a minha luz"

"És a minha amorinha"
"És a minha bolinha"
(se eu tivesse problemas com a balança não ia gostar muito, assim adoro)

Este gajo promete...

2011-08-19T00:49:00.000+01:00

Um apanhado das melhores do Vicente só dos últimos dois dias

"És a minha alegria"

"És a minha pipoquinha boa"

"Obrigada por seres tão boa para mim"

"És fofinha e as manas também"

"És a queridinha mais linda do mundo"

"Estás zangada comigo princesa?"

"Tenho muitas saudades tuas"

"Vou gostar de ti para sempre"

O tempo, esse grande escultor...

2011-08-01T22:39:00.002+01:00

E é assim, quando os meses passam e nós nos vamos esquecendo, e quando olhamos para trás e duvidamos e começamos a acreditar que afinal, se calhar, não foi assim tão grave, que um papel, encontrado por acaso, nos relembra que sim, foi grave.

E leio uma,e duas, e três vezes e de todas elas sustenho a respiração na última frase.
Uma última frase que, só por si, revela o risco corrido.
Uma última frase que podia ter sido diferente.

E percebo que a minha felicidade de hoje esteve quase a não existir.

(clicar na imagem para ampliar e ler)

(Relatório do hospital londrino após a cirurgia uterina, a laser, na gravidez da Maria e da Eva)

Não deixa de ter razão....

2011-07-30T23:54:00.000+01:00

Na saga do ir dormir, já no quarto dele.

Eu - Vá Vicente, toca a dormir que já são horas.

Vicente - Ficas aqui comigo?

Eu - Não, estou lá em baixo

Vicente - Ah, isso não pode ser.

Eu - Não pode ser porquê?

Vicente - Porque os pais têm que ficar a tomar conta dos filhos.

É para isto que uma gaja se esforça...

2011-07-28T22:25:00.002+01:00

Hoje: comboio, metro, barco e eléctrico.

Estava eu a achar-me a melhor mãe do mundo quando ele me pergunta:
"E de foguetão? Quando é que andamos de foguetão?"

Out of the blues

2011-07-28T22:13:00.002+01:00

Vicente: "Mamã, és muito boa para mim".

Lagriminha no canto do olho.

As mini gajas já estão baptizadas

2011-07-26T23:51:00.000+01:00

- Maria acordou toda picada das melgas nesse dia

- Eva chorou o tempo todo durante a cerimónia.

- O tempo esteve óptimo

- Os meus bolos ficaram quase perfeitos

- Vicente fartou-se de brincar
- Eu adorei ter os amigos mais distantes mais perto nesse dia
- O pai fez o lago para os patos a tempo da festa (long story...)

Vida de gato

2011-07-25T11:15:00.002+01:00

Dura. Muito dura.

Ponto da situação

2011-07-19T15:34:00.000+01:00

- Elas terem começado a andar não as tornou menos dependentes. Raios!!!
- Vicente fecha-se sozinho no escritório para ver o Faísca em repeat.
- Eva deixou de comer sopa.
- Eva devorou três copos de sorbet de limão antes de me dizerem que eram feitos com champanhe...
- Vicente regressou ontem à cama dele depois de uma estadia de três semanas na nossa.
- Mãe está a convencer o Vicente que quando acorda a meio da noite não tem que chamar por ela para ela a levar para a cama dela, basta levantar-se e ir lá ter.
- Maria morde tudo e todos e, à força da dentada, ganha ao irmão.
- No carrinho de passeio a Maria puxa permanentemente o cabelo à irmã.
- Eva chora permanentemente no carrinho de passeio.
- Mãe está a tentar ensinar a Eva a puxar o cabelo à Maria.

- Soltá-los aos três no supermercado é uma experiência a não repetir quando estamos só dois adultos.
- Mãe esteve 5 dias a 1600 km de distância das crias e sobreviveu.
- Mãe não só sobrevivveu como teve longos períodos em que não tinha nada para fazer e gostou da sensação.
- Mãe comprou três casacos cinzentos da GAP para os miúdos e já só pensa nas fotos giras que isso vai dar.
- Baptizado das gémeas está quase a chegar e vai ser em casa com 60 e tal adultos e mais de 20 crianças.
- Gémeas entram em Setembro para a creche.
- Mãe tem uma lista no telemóvel com mais de 50 pontos e cujo título é "To do´s depois de Setembro"

E o que é que tem acontecido de novo por estes lados?

2011-07-18T21:48:00.000+01:00

Nada.
Mas vi um Bentley cor-de-rosa.

YYYYYYYYEEEEEEEEEEEESSSSSSSSSSSSSSSSSSSS!!!!!!!!!!

2011-06-28T12:17:00.000+01:00

Ontem começou a Eva a andar.
A andar mesmo, sozinha, segura de si, sem se agarrar a nada.
Corre a casa toda.

A Maria observou e hoje começou ela :)

Finalmente!!!!!

Estou mesmo super super feliz por elas agora já andarem e já poderem ser empurradas pelo irmão, empurrarem-se uma à outra, cairem a torto e a direito, desaparecerem da minha vista sem eu peceber como e tropeçarem nos 1553 carros e motas espalhados pela casa.
Caramba!
Felicidade é isto.

fast forward

2011-06-20T20:25:00.000+01:00

É oficial, estamos em modo de fast forward.

No outro dia fomos os cinco jantar fora com o tio P. e a tia I., que se juntaram a nós na praia no fim de semana.
Fomos a uma marisqueira.
Depois da logística de sentar a malta toda e encaixar o carrinho das gémeas, pedimos duas mistas de marisco, uma para cada casal, e para os três miúdos um bitoque com arroz e batata frita.

Elas foram comendo pão até o jantar chegar.
E assim que chegou nós lá começamos a atacar os camarões e as amêijoas e a sapateira, ao mesmo tempo que iamos enfardando os putos com bife e batatas fritas, e pacotes da Cerelac à mistura e pão com manteiga e IceTea e água e arroz e mais bife.
Uma martelada na sapateira, um bocado de bife à Maria, uma batata frita ao Vicente.
Sugar uma amêijoa, mais uma garfada de arroz à Eva e IceTea à Maria.
Um copito de Sangria e mais um bocado de bife para o Vicente.

E a nossa mista de marisco terminou e o bitoque foi à vida no preciso momento em que elas começavam a dar sinais de estar saturadas de ali estar e com sono.
De modo que eu levantei-me, meti tudo muito depressa na mochila, sentei-as no carinho delas, vesti o casaco ao Vicente e virei-me para o tio P. e para a tia I. e disse:

- "Não se importam se nós formos andando para casa?"

E eles, sem filhos, com uma mista de marisco igual à nossa, ainda tinham o prato de amêijoas a mais de metade, uns bons restos de camarões e preparavam-se para começar a atacar a sapateira....

E disseram: "Sim sim, claro.... nós vamos já lá ter....."

Mãe, the boss

2011-06-17T12:41:00.000+01:00

Na Praia.

Vicente: Pai, vamos mergulhar!!!

Pai: Não posso, comi muito e posso morrer.

Vicente: Mãe, o pai pode morrer?

Mãe: Não pode nada, que disparate!!!

Vicente: Pai, não podes, a mãe não deixa.

O verdadeiro nojo

2011-06-13T23:44:00.000+01:00

Eram 19.30h quando fomos jantar.
O pai ficou com os três, eu fui buscar duas pitas shoarma com batatas fritas, molho de alho extra, uma cola e um Ice Tea, uma gelatina de morango para o Vicente.
Quando cheguei à mesa preparei dois biberões com cereais líquidos para as miúdas.
Elas beberam um bocado e depois começaram a querer a nossa comida.
E o pai dava-lhes gelatina de morango.
E eu bocados de carne.
E o Vicente batatas fritas encharcadas em molho de alho que elas lambiam antes de comerem as batatas.
E iamos dando ao Vicente, que corria pelos bancos porque estava a fazer uma corrida de carros.
E eles eram três.
E nós dois.
Por isso nós comiamos muito depressa, entre os pedidos deles de "mais!!!", para conseguirmos comer alguma coisa.
E depois elas beberam Ice Tea.
E gostaram.
E a dada altura já lhes davamos comida com as mãos porque era mais rápido.
E elas deitavam fora a gelatina porque queriam o molho de alho.
Depois cuspiam a batata porque queriam a carne.
E o Vicente enfiava as mãos na gelatina e no molho de alho.
E nós comiamos cada vez mais depressa.
E iamos limpando os putos e as mesas com Dodots.
E as nossas mãos também.
E partes da roupa.
E o carrrinho delas.
E no fim disto tudo elas quiseram mais leite.
Para ficarem mais "compostinhas", coitadas.
E eu era capaz de jurar que todas as outras mesas estavam de olhos postos em nós.

E a dada altura o pai respirou fundo e resumiu tudo:
"Sinto-me tão primitivo".

TITA + Grand Picasso

2011-06-13T23:34:00.002+01:00

Olá,
Sim é uma Grand Picasso e adorámos!!!
Manda-me um mail que eu dou-te mais detalhes :)

Bjs

Ups...

2011-06-09T14:59:00.000+01:00

As férias são assim....

Carregámos comboios e pistas de carris, carros e pistas de carros, bonecas, ursos de peluche, malas e malas de roupa para eles e para nós, mais quente e mais fresca, roupa de cama para todos, cobertores, almofadas, roupões de banho e toalhas, camas de viagem e colchões, carrinhos de passeio, produtos para o banho e cremes, medicamentes, máquina dos aerossóis, computadores, máquinas fotográficas e carregadores, baldes de praia e bolas, ancinhos e pás, tendas para o sol, leites do 1 aos 3 anos, leites + de três, leites para nós e iogurtes para os primeiros dias, a bimby, pratos e biberões.

E umas horas depois descarregámos tudo.
E arrumamos.

E assim que nos sentamos no sofá o pai diz:
"Esta tem cocó. Dá aí uma fralda".

Fraldas?!?!? Ups...

E isto?!?!? Será que isto Freud também explica!?!?

2011-06-07T21:51:00.001+01:00

Vicente: - "Não gosto de ti, tu gostas de mim?"
Eu- "Sim, gosto"
Vicente - "Não!!! Tens que dizer que não gostas de mim! Não gosto de ti, tu gostas de mim?"
Eu - "Sim, gosto!!!"
Vicente (já irritado) - "Não!!! Diz que não gostas de mim! Não gosto de ti, tu gostas de mim?"
Eu - "Está bem, pronto! Também não gosto de ti"

E nisto ele desata numa choradeira daquelas, com lágrimas e com soluços no fim....
(PS - O livro está nas recomendações no site da Bertrand!!!!! E com 10% de desconto :) )

E já foi!!!

2011-06-05T22:45:00.000+01:00

Obrigada a todos os que marcaram presença :)

Respondendo às vossas questões, o livro está à venda um pouco por todo o lado

(FNAC, Bertrand, CElivrarias:

Se não o virem exposto.... peçam!!!!

Correu bem, mas....
Fui cortar o cabelo dois dias antes e só parecia a Vitoria Beckham mas aos caracóis.
A Eva foi com um bocadinho de febre e o Vicente com uma tosse cavernosa.
A única caneta que encontrei para assinar os livros dizia "Caixa de Crédito Agrícola" e como a Eva e o Vicente tossiram toda a noite, para além de estar com umas olheiras gigantes, não tive tempo de preparar o discurso.
Ou seja: foi a realidade!!!

Está bem está

2011-05-29T14:15:00.002+01:00

Sexta de manhã o Vicente voltou a acordar a dizer que tinha dores no olho.
O olho vermelho e inchado.
Ele de olhos fechados.
Uma história que tinha começado quarta ao fim do dia.

Liguei à pediatra.
Não atendeu e, para não perder tempo, toca de o levar ao hospital.
Um filme.
Tudo a agarrá-lo para a médica confirmar que ele tinha um corpo estranho e que o melhor era ir para as urgências de oftalmologia do Santa Maria.
"Quer ir de ambulância?"
E eu, que achei um exagero, disse que não, que ia no meu carro.
Foi pena: o Vicente teria adorado!

Lá chegámos a Santa Maria, fitinha laranja na triagem, foi um despacho.
O pior foi mesmo lá dentro.
A técnica do lençol foi fabulosa: todo embrulhado do pescoço para baixo, para ficar com os braços imobilizados.
Eu em cima dele para ele não mexer a parte de cima do corpo.
O pai a agarrar-lhe as pernas.
Uma enfermeira a segurar-lhe firmemente a cabeça com as duas mãos.
Outra a abrir o olho à força.
E a médica a sacar o tal corpo estranho (uma pedrinha, uma areia ou algo do género), a meter toneladas de creme mesmo dentro do olho e a colocar um penso enquanto ele gritava: "Eu não sou um pirata!!!!!!! Eu não sou um pirata!!!!!!!".

Terminada a sessão e acalmados os ânimos, a medica passou uma receita, virou-se para mim e para o pai e disse:
"Está feito! Agora fazem isto três vezes por dia dia durante sete dias".

?!?!?!??!?!?!

Elas andam. E falam.

2011-05-26T20:55:00.002+01:00

Foram duas semanas de novidades.
Começaram por ficar imenso tempo sozinhas de pé sem se agarrar a nada.
(a nossa diversão era colocá-las no meio da sala de pé e ver quanto tempo aguentavam)

Agora já dão as duas alguns passos sozinhas (a Maria com mais segurança do que a Eva)
A Eva já sobe (de gatas) as escadas todas até ao piso de cima.
Também já sobem para cima do sofá (esta foi mesmo hoje).

O andarilho já não serve para nada até porque a Eva sai sozinha de dentro dele.

E falam (coisa que me surpreende porque o Vicente só disse mamã, mosca e papá até aos 2 anos!)

Dizem:
- Mamã
- Papá
- Olá
- Bebé
- Tau tau
- põe põe
- Ga (gato)

E são, nas minhas palavras, determinadas e senhoras do seu nariz.
Chatas, nas palavras do pai.

E eu penso no dia em que elas nasceram e as vi pela primeira vez.
Minúsculas e cheias de tubos.
A cabeça mais pequena do que uma maçã.
A pele cheia de rugas e quase transparente.

E olho para elas hoje e por momentos quase duvido que sejam elas.

Lançamento do livro

2011-05-25T16:00:00.001+01:00

Ai que nervoso miudinho!

Dia 4 de Junho - 16.30 h
Livraria Buchholz, Lisboa
(Rua Duque de Palmela, nr. 4)

...Apareçam :)
Nós vamos estar lá todos.
Muito possivelmente o Vicente a "vandalizar" metade da livraria, a Maria colada a mim e a Eva a querer cuscar tudo e todos.
Eu a apresentar o livro e a mandar olhares fulminantes ao pai, que vai deixar as crianças à solta :)

Por isso, levem as vossas crianças!
Assim aumentam as hipóteses de alguma delas, que não uma das minhas, fazer uma birra monumental!

Este gajo dá cabo de mim!

2011-05-17T05:43:00.000+01:00

Não, não é o filho.
É o pai.

Ando há semanas a preparar o Vicente para uma mudança radical na vida dele: deixar os sapatos, os ténis e as meias de lado e passar a usar sandálias.
Não tem sido uma tarefa fácil.
Sempre que vejo alguma criança de sandálias, lá atiro eu umas pérolas tipo: "Já viste aquela menina tão bonita com umas sandálias tão giras?!"
Ele olha e diz: "Não gosto de sandálias. Só gosto de ténis e sapatos".

Ele brinca com o miúdo da mesa do lado no restaurante e eu aproveito:
"O teu amiguinho tem umas sandálias tão fresquinhas!"
Ele olha e diz: "Não gosto de sandálias. Só gosto de ténis e sapatos".

O amigo preferido da escola leva umas sandálias e eu digo logo:
"Olha!!!! o R. tem umas sandálias!!!! Vamos comprar umas iguais, boa?"
Ele olha e diz: "Não gosto de sandálias. Só gosto de ténis e sapatos".

Mas ontem esteve tanto, tanto mas tanto calor que eu, embalada por ter finalmente conseguido encontrar umas sandálias giras para a Maria e para a Eva (obrigada MJ!), decidi que estava na hora de também o Vicente comprar umas sandálias.

Como ainda não tinha visto nada de jeito e só gostava das da Timberland, que lhe vão durar o Verão todo, dão para a escola e para o dia-a-dia, lá fui à loja ver tudo com calma, saber que números tinha, cores, modelos.

Depois fui buscá-lo com o pai e lá fomos nós.

Digo eu:
"Vicente, vamos comprar uns ténis de Verão super giros!"

Claro que "ténis de Verão" é código para sandálias.

Quando lá chegamos ele disse logo que queria uns que lá estavam "da cor do Benfica".
Que eram ténis ténis. Ténis à séria.

Lá lhe fui experimentar as sandálias, daquelas mesmo abertas, só com uma tira no calcanhar e outra à frente.
Olhou para mim com um ar de "esta gaja está a passar-se" e disse:
"Eu não gosto disto. Só gosto de ténis e sapatos".

E eu:
"Mas isto são ténis! São ténis de Verão!"

Ele tira as sandálias e repete: "Eu não gosto disto".

Lá escolhi um modelo mais fechadito e toca a experimentar outra vez, debaixo de grandes protestos.

E digo:
"E estes?! São mesmo giros estes ténis!".

E ele:
"Isto não são ténis. Eu não gosto disto. Quero meias e os meus sapatos"

Diz a empregada da loja:
"Mas sem meias ficas mais leve e podes correr mais depressa!!!"

Ele olha para ela e diz:
"Oh tonta! Ganha juízo!"

E tira as sandálias.
"Quero os meus sapatos e quero as minhas meias"

E eu:
"Mas não queres levar os teus ténis de Verão novos já calçados?"

E ele:
"Isso não são ténis"

E eu:
"São ténis são!!!! São ténis de Verão!!!! Amanhã tens que os levar para a escola que a R. (educadora) não quer mais meias!"

E ele, desconfiado:
"São?"

E eu:
"São!!!"

E ele:
"Agora quero os meus sapatos e meias"

Entretanto chega o pai, que tinha estado ao telefone, e eu digo:
"Vai mostrar ao pai os teus ténis de Verão novos!".

E ele vai.

E o pai diz:
"Ena ena!!!! Que SANDÁLIAS tão giras!!!!!"
(Sim, comprámos, mas seguramente que as vou devolver nos próximos dias)

Upsss :)

2011-05-13T22:34:00.000+01:00

Este blog deu um livro :)
À venda a partir de dia 26.
Depois digo quando e onde é a apresentação para aparecerem todos!

Conversetas

2011-05-12T00:00:00.000+01:00

Eu a deitar o Vicente.

Eu - Queres que te tape?
Vi - Não, já me tapas, está bem?
Eu - Já te tapo?! Já te tapo quando?
Vi - Quando eu te chamar daqui a bocado.

Diz o roto ao nú

2011-05-07T22:42:00.000+01:00

Eu dizer ao Vicente: "Não mexas nisso que isso faz dói-dói!!!", às vezes, ainda resulta.

Por isso foi com algum espanto que o vi hoje, depois da Eva ter tentado mexer num dos carros dele duas ou três vezes, ele dizer-lhe: "Não mexas que isso pica!"

:)

Ter sempre a última palavra

2011-05-03T10:15:00.000+01:00

Ontem à noite convenci o Vicente a ficar sozinho, de porta aberta, até adormecer, com o compromisso de, qualquer coisa, ele me chamar e eu ir logo.
Claro que foi um filme.

"MÃÃEEEEE, quero uma história de tambores".
"MÃÃEEEEE, quero água".
"MÃÃEEEEE, tapa-me os pés".
"MÃÃEEEEE, dá-me um beijo".

Sobe escadas, desce escadas.
O meu grau de irritação a aumentar.

"MÃÃEEEE, abre as cortinas."

E eu: "Vicente, se me voltas a chamar fecho-te a porta e ficas aqui sozinho e de porta fechada, entendeste?!".
Ele: "Sim".

Ainda eu não tinha passado da porta....
"MÃÃEE... cuidado com as escadas".

Ser mãe

2011-05-01T00:02:00.000+01:00

Há as dores do parto.
E depois há as noites mal dormidas.
E aquelas em que nem chegamos a conseguir dormir.
Os choros intermináveis e sem explicação.
As cólicas. O leite para fora.
Mudar lençóis e pijamas a meio da noite.
As tosses, as febres, as preocupações.
As fraldas que temos que trocar quando acabamos de as trocar.
A roupa sempre suja e babada e a cheirar a leite.
A nossa e a deles.
Depois há as sopas e as papas espalhadas por todo o lado.
Nós de colher na mão, eles de bocas fechadas.
As birras para sentar na cadeira.
As birras para entrar no banho.
E para sair.
Depois há os armários abertos.
As panelas no chão.
Os CD´s todos espalhados.
E riscados.
E partidos.
Os livros e as revistas amachucados e semi-rasgados.
As dores nas costas com os primeiros passos.
O medo das quedas.
As birras por tudo e por nada.
E em todo o lado: no carro, no supermercado, na escola, nos restaurantes, nas festas.
O bater do pé.
As correrias para chegar a todo o lado: à piscina, à festa dos amigos, ao parque infantil.

Depois, imagino eu, surgem outras coisas.
A escola, os amigos.
Os trabalhos de casa.
Fazer contas de matemática e rever os verbos de português.
Ao mesmo tempo que se prepara o jantar e se enche a banheira para o banho.
Preparar o futuro.
Depois as saídas: as idas ao cinema com amigos, mais tarde as discotecas.
As noites outra vez mal dormidas à espera.
As preocupações.
Ai os acidentes, ai as companhias, ai as tentações.
Os estudos.
Os primeiros amores. Dolorosos, secretos.
O dizer “estamos aqui”.
Depois as faculdades. Perto.
Ou longe, sempre longe.
As casas, as propinas, os livros, as deslocações.
Os cartões e as contas no banco.
Os empregos ou a falta deles.
Depois um amor mais sério.
Mais tarde os netos.
Outra vez as noites mal dormidas.
A disponibilidade total.
Para ir buscar à escola.
Para ir levar.
Ou simplesmente disponibilidade para esperar que, quem sabe, talvez nos peçam alguma coisa.
A vida a complicar-se.
O tempo a encurtar.
O nosso a aumentar.
A ausência.
A distância.
Os cabelos brancos.
Todos brancos.
Uma fotografia deles bebés ao nosso colo.
O telefone que nem sempre toca.
A nossa porta que nem sempre se abre.
A solidão.
O fim.

Mas o que é isto, tudo isto, perante o simples segundo em que dura um beijo?

Foto de família

2011-04-26T18:26:00.002+01:00

Eu: "Vá lá, vá lá, tira-me uma foto com eles".

Preparo a máquina, escolho o cenário, sento-me a correr, faço o meu melhor sorriso, vejo o resultado e gosto.

Depois passo para o PC e há lá alegria maior do que ver que uma está ao meu colo a olhar para o chão e com ar de frete, o puto está de olhos fechados e parece que está a dormir e a outra ficou a tirar macacos do nariz.

Paciência

2011-04-19T22:37:00.000+01:00

Às vezes, falta-me a paciência.
Como hoje.
Em que a Maria dormiu só uma hora depois de almoço e ficou com uma telha do caraças.
E a Eva não queria nem o carrinho, nem o andarilho e como estava a chover não podiamos ir para o jardim nem passear.
E o Vicente a andar de bicicleta com elas a gatinharem pela casa.
E elas a levantarem-se em todo o lado.
E ele a tirar-lhes todos os brinquedos que elas apanhavam.
E o jantar delas que ficou todo nos pratos.
E para vestir os pijamas foi um filme.

Às vezes, como hoje, falta-me a paciência.
E conto os minutos que faltam para os ir deitar.
E elas foram para a cama às 19.40h e adormeceram logo.
E ele foi para a cama às 20.45h e adormeceu em 10 minutos.

E eu desci as escadas, ajudei o pai a acabar de arrumar tudo, sentei-me no sofá e pensei: "Hum... e o que é que eu vou fazer agora?!"

Sim, sou uma mãe muito descontraída

2011-04-11T13:53:00.000+01:00

A Eva ontem fez um galo na testa.
Daqueles que ficam altos e negros e que nos obrigam a colocar gelo.
Daqueles que nos fazem abanar a cabeça com ar desolado.
Que nos fazem perguntar a nós próprias " e onde é que eu estava?"

O galo da Eva fez-me pensar sobre a forma como eu sou mãe.
Sou uma mãe stressada?Aflita? Medricas?
Ou sou uma mãe descontraída, relaxada, tranquila?

Um misto, eu diria.
Ou uma mãe muito stressada disfarçada de mãe descontraída.

Vou com eles para todo o lado e sozinha.
Ainda ontem fui com os três ao teatro.
O carro ficou longe como tudo.
A ideia era levar as duas no carrinho e o Vicente a pé com a trela da Chicco.
Ou, opção 2, o Vicente com uma das gémeas no carrinho e a outra no sling.
Claro que o saiu tudo ao contrário porque o Vicente pediu colo e pediu e pediu.
De modo que foram as duas no carrinho e o Vicente ao colo, no sling.
E isto é o quê? Descontracção, claro.

Também vou com eles sozinha para o parque.
Elas ficam presas e andamos as três atrás dele.
Se está pouca gente, sento-as no chão e ando atrás dele de olho nelas.
Descontracção, sim.

Aprendi com o Vicente a não stressar com as refeições.
Vamos jantar fora uma a duas vezes por semana e elas, nesses dias, não comem sopa nem fruta.
Bebiam leite ou iogurtes (infelizmente não gostam dos pacotes líquidos da Cerelac).
E depois petiscavam do nosso: hamburguer, pizza, sandes. O que for.
Agora já lhes compro uma sopa e está feito.

Também não tenho qualquer stress em armar barraca na mala do carro nos parques de estacionamento: lá troco fraldas, visto pijamas, aturo birras, etc.
Adormecem no carro e acordam no dia seguinte de manhã na cama.

Desde que elas nasceram melhorei muito na parte de os deixar com outras pessoas.
Telefono uma ou duas vezes e já não penso que só eu é que sei medir 8 colheres de leite em pó.

Sim, sou uma mãe muito descontraída.

Tão descontraída, tão descontraída que, enquanto os tiro aos três do automóvel, ando sempre com a chave no bolso, não vá algum gandulo lembrar-se de me roubar o carro com os meus tesouros lá dentro.
É também por isso que, se ponho o carrinho de passeio das gémeas do lado direito, por exemplo, primeiro tiro a gémea que está do lado esquerdo e só depois a que está do lado do carrinho, para nunca deixar o carrinho sozinho com uma enquanto vou tirar a outra.

Se tenho que ir buscar um carro de supermercado, para além de deixar o carro trancado e levar a chave comigo (mesmo estacionando quase ao lado dos carros de supermercado), deixo sempre as janelas um bocado abertas.
Eu sei lá se vou ser atropelada ou ter uma síncope e depois os meus meninos ficam no carro sem ar para respirar?!?!

Sou uma mãe super descontraída que despacha os filhos para os quartos deles antes dos 6 meses, mas que dorme com o intercomunicador na mesa de cabeceira sempre no máximo.
E se acordo antes deles e vou tomar banho, o intercomunicador vai comigo para a casa de banho. E para a cozinha. E para o escritório.

Sim, sou uma mãe tão descontraída que vai sozinha com os três para o parque infantil. Mas sem coragem de deixar o Vicente no espaço para crianças do IKEA. E se vai lá outra dizer que é mãe dele? E se roubam o BI e o vão buscar em meu nome? Ah pois....

Sim, vou para o parque infantil e até deixo o Vicente andar naquele escorrega gigante que não é para a idade dele. Mas eu vou com ele, claro. Subo as escadas de madeira, enfio-me nos buraquinhos minúsculos, e lá descemos os dois todos contentes.
E elas? Elas estão coladas ao escorrega, sentadas no carrinho, num ângulo de onde eu nunca as perco de vista e com o carrinho de passeio travado, que isto de destravar um carrinho ainda demora uns segundos.

Sim, sou uma mãe descontraída que ontem viu a filha bater com a cabeça no pé da mesa e ficar com um galo gigante.
E coloquei gelo e creme e fui lá 1553 vezes durante a noite ver se ela estava bem.
E sim, eu sei que os galos fazem parte e que quando se tem gémeos que estão sempre par a par no desenvolvimento, mais um de 3 anos a agitar tudo, os galos são mesmo inevitáveis.

Mas que mal há em os querer evitar?
Não é isso que faz com o que o Vicente seja super independente e destemido: eu vou, eu faço, eu consigo, não quero a tua ajuda. Não preciso, diz ele.
E eu lá o deixo ir e fazer e acontecer, sozinho.
Com os olhos atentos, as pernas em posição de corrida e a mão quase esticada.
Como ontem, em que no parque ele foi andar para aqueles brinquedos que parecem uma teia de aranha gigante, e eu fui atrás.
E enquanto ele subia e descia eu agarrava-o, até que ele parou, olhou para mim e com aquele ar de rufia que eles às vezes tem me disse: "Larga-me miúda!"

Será que o FMI também faz o resgate de particulares?

2011-04-08T23:50:00.000+01:00

Vencido pelo cansaço de um dia de compras

A açambarcar bens essenciais antes da chegada do FMI

2011-04-08T07:37:00.000+01:00

Nova técnica de engate

2011-04-05T22:00:00.000+01:00

Encantado com uma menina 3 ou 4 anos mais velha do que ele, num parque infantil, o Vicente pergunta-lhe: "Queres ir brincar para minha casa?".
Ela ignora-o.

Ele insiste:
"Tenho muitos carros para brincar, queres vir?".
Ela ignora-o.

"Tenho uma bicicleta grande!".
Ela ignora-o.

Ele esmorece e depois ganha novo ânimo e diz-lhe:
"Anda brincar para minha casa, a minha mãe faz brigadeiros!!".

Pequenas coisas

2011-04-05T00:07:00.000+01:00

Quando tudo parece piorar - esta fase de começarem a andar x2 é desesperante por causa das quedas (não chego às duas ao mesmo tempo!!!) - as pequenas conquistas que melhoram a nossa vida não podem passar em branco.

Há umas semanas comprei biberões com pegas e disse-lhes: Se bebem água sozinhas, ou começam a beber o leite ou passam fome! (Sim, que eu cá sou uma durona).

E assim, no espaço de um ou dois dias, passamos disto

Para isto.

E que bom que é!!!

Não há má disposição que resista a isto

2011-04-03T22:43:00.000+01:00

Nesta última noite, aqui ao lado, houve festa até às 3h da matina mas com música tão alta que parecia que estavam a tocar no nosso jardim.
A Maria tossiu várias vezes e de todas elas perdeu a chupeta e eu tive que lá ir.
O Vicente ainda não eram 4h da matina já estava na nossa cama.
O cão - e todos os das redondezas - ladraram toda a noite.
Por isso, quando elas acordaram às 8h eu estava pior que estragada.
Mas depois cheguei ao quarto e vi ISTO.
E a má disposição foi à vida dela.

No meu boletim de grávida das gémeas...

2011-04-02T00:10:00.028+01:00

... na parte da Data Prevista para o Parto, o médico escreveu 02-Abril. O que significa que as princesas, que fizeram um ano de idade real no dia 31 de Janeiro, fazem hoje um ano de idade corrigida.

E eu tenho vontade de fazer outra festa e outro bolo e essas coisas todas.
Vontade de celebrar outra vez.

E elas estão óptimas, quase quase a andar, dizem "mamã, papá, olá e papar", a Maria é uma beijoqueira e desde que aprendeu a dar beijos com barulho não quer outra coisa (até à irmã dá beijos!), jantar fora com elas é ouro sobre azul (elas ficam entretidas com o que lhes vamos dando, algo que NUNCA aconteceu com o Vicente) e dormem razoavelmente bem.

Além disso o primeiro Inverno - tão temido nos prematuros - passou sem grandes sobressaltos.

E depois são umas louraças de olho azul o que faz com que o pai às vezes olhe para elas e diga desesperado: "F'=#$#&sse, as minhas filhas vão ser umas boazonas do caraças...."
:)

E aqui fica a Maria (séria) e a Eva (em delírio)

Sair de casa com três

2011-03-30T14:02:00.000+01:00

A Susana Barata Almeida descreveu, no Facebook do Jardim, como era sair de casa primeiro sem filhos e depois com um filho. E lançou-me o desafio de partilhar como era sair de casa com três.
Excelente ideia :)

Por isso.... aqui vai!!!!

1 - O despertador toca às 7h da matina para ter tempo de tomar banho e de me vestir com calma enquanto eles dormem.

2 - Levanto-me, escolho a roupa - que não inclui saltos altos, nem saias, nem decotes, nem malas giras pelos motivos óbvios (andar com bebés ao colo de saltos alto não funciona, decotes só se for para ficar com as mamocas à mostra quando um deles se lembrar de se agarrar ao meu decote, saias porque vou ter que usar as pernas para prender um deles em algum momento do dia e malas porque agarrar nas mãos das miúdas para elas andarem e ter a mala sempre a cair pelo braço abaixo não funciona). (10 minutos)

3 - Chego à casa de banho e.... "Mããããããããããeeeeeeeeeeeeeeee"

4 - Suspiro. Vou ao quarto do Vicente: "Já estás acordado?!?". E ele: "Já, quero ir para a sala". E eu: "Vamos tomar banho!!". E ele: "Não quero!". E eu: "Tem que ser". E ele: "Não!!!!". E eu: "Cheiras mal". E ele: "Não cheiro nada". E eu: "Cheiras sim!". E ele: "Não cheiro!!!". E eu: "Se tomares banho vamos passear". E ele: "Vamos? Está bem". Começo a despi-lo. Ele começa a fugir. "Agora vou esconder-me!". Dispo-lhe as calças na cama, a camisola atrás do cortinado, as meias no corredor e tiro-lhe a fralda já na casa de banho. 10 minutos

5 -Enfio-me com ele na banheira. Trato de mim, depois dele. "Não quero lavar o cabelo!". E eu: "Tem que ser". E ele: "Não quero!!!!". E eu: "Tem que ser". Lavo-lhe o cabelo à força. Saio, visto-me e mais uma vez não tenho tempo para cremes. As miúdas entretanto acordam. Digo ao pai para as ir buscar e levar lá para baixo. E ele: "Eu levo uma tu levas outra!". Pois, são duas. Deixo o Vicente na banheira e desço com as miúdas. Sento-as na cadeira da papa e volto a subir.
"Vicente, vamos sair do banho". E ele: "Não quero!!!" E eu: "Tem que ser". E ele: "Não quero!!!".Tiro-o à força. Ele chora. Deito-o na cama. Ele diz que tem frio e tapa-se todo. "Aquece-me", diz ele. Abraço-o. E digo: "Vamos pôr o creme?". E ele: "Está frio, não quero". E eu insisto. E ele também. Eu ganho. Ele amua. Lá o vou vestindo enquanto ele se esconde na cama e corre pelo quarto. Feito. - 30 minutos

6 - Desço com ele e o pai sobe para tomar banho. Faço o leite com chocolate do Vicente e dou-lhe o copo. Faço o leite das miúdas e dou às duas ao mesmo tempo. Elas bebem tudo. O Vicente corre pela casa e eu vou atrás dele com o copo: "É para beber tudo!!!!!". Como uma bolacha Maria e subo para ir buscar a roupa das miúdas. Preparo a mochila com os iogurtes e as bolachas e as fraldas e dodots, e colheres e 2 ou 3 binquedos. Outro saco com mudas de roupa. Separo os casacos e os gorros. - 20 minutos

7 - Pego na Eva e levo-a para o sofá. Deito-a, ela levanta-se. Deito-a, ela levanta-se. Lá vou conseguindo despi-la e depois vesti-la outra vez toda. A camisa, o casaco, as calças, os ténis. Ela refila e vira-se e eu enfio-lhe a chupeta e andamos nisto. Depois os cremes na cara e limpar o nariz e pentear e enfiar no andarilho - 10 minutos

8 - Digo ao Vicente: "Bebe o leite todo!!!!". E ele diz: "Ajuda-me, sou bebé". E eu sento-o ao meu colo e ele lá bebe o leite todo. A Maria chora na cadeira. A Eva chora no andarilho. Dou uma bolacha à Eva e levo a Maria para o sofá. (5 minutos)

9 - Deito-a, ela levanta-se. Deito-a, ela levanta-se. Lá vou conseguindo despi-la e depois vesti-la outra vez toda. A camisa, o casaco, as calças, os ténis. Ela refila e vira-se e eu enfio-lhe a chupeta e andamos nisto. Depois os cremes na cara e limpar o nariz e pentear e enfiar no andarilho - 10 minutos

10 - Eu como outra bolacha Maria e levo a tralha toda para o carro: a mochila, os sacos, a mochila com brinquedos do Vicente e mais 10 carros e mais o carrinho de passeio delas que está sempre aberto dentro de casa. (5 minutos)

11 - Pergunto: "Vicente, não queres fazer xixi?" E ele: "Não!". Pego nele, meto-o no carro. Eu levo uma miúda, o pai chega com a outra e diz: "Tem cocó". Suspiramos os dois. Volta para trás para mudar a fralda, volta para o carro, volta a pôr na cadeirinha e o Vicente, que está na cadeira do meio diz: "Também quero fazer cocó". Novo suspiro. Toca a tirar da cadeira, casa-de-banho, sanita. Esperar. "Já está?". "Não". "Já está?". Não. Já está!!!! "Mãe, limpa!". Limpo-o, volto com ele para a garagem e ele volta para trás a correr "Vou buscar o carro amarelo!". E depois o comboio, e o jipe e a cobra. Lá oconsigo enfiar novamente no carro. As miúdas berram. Não têm chupetas. Volto para casa para ir buscar chupetas. Espreito em todo o lado, meto-me de rabo para o ar a procurar debaixo dos armários. Nada de chupetas. Subo as escadas e vou ao quarto delas onde estão 1553 chupetas. Trago as chupetas. Volto para a garagem, enfio-me no carro e digo: "Está tudo?". E o Vicente diz: "Quero água". Volto a entrar e trago a garrafa dele e as delas. Pego na minha mochila. Volto para o carro. Procuro os meus óculos de sol. Não os encontro. Volto a entrar e lá estão eles. Sento-me no carro e volto a perguntar: "Está tudo?". Sim, está. (20 minutos)

Mas depois falta sempre qualquer coisa.

E quando é que começa a melhorar?!

2011-03-29T00:05:00.000+01:00

Elas chegam onde querem e metem-se de pé em todo o lado.
Eu sou uma e ou vou amparar uma ou vou amparar a outra.
O Vicente anda de bicicleta pela casa enquanto elas gatinham.
E eu digo: "Vicente, cuidado com a Maria!!!!" enquanto vou a correr segurar na Eva que entretanto, na outra ponta da sala, já está de pé agarrada a qualquer coisa sendo que, nesta casa, o qualquer coisa é em 99% das vezes um brinquedo com rodas.

E eu ponho-me aqui a olhar para o calendário e a pensar: "Daqui a um mês já andam sozinhas...ok, dois meses e já as posso largar sem medo. Três, são só três meses e garantidamente já estamos numa fase melhor". Será?!

Stress ao jantar

2011-03-23T22:54:00.000Z

Comecei por dar jantar a uma, depois a outra e depois ao Vicente.
Depois passei para o modelo em que punha o Vicente a jantar e dava a uma e depois a outra e ia ajudando o Vicente.
Agora estou no modelo em que dou a todos ao mesmo tempo.

Mas às vezes necessito de ajuda.
Hoje fui uma dessas vezes.

E então gritei pelo pai, que estava no sofá a ver o outro a cair.
E disse: "Ajuda aqui, dá um iogurte à Maria!"
E ele levanta-se a correr, abre o frigorífico, tira um danoninho, dá-o para as mãos da Maria e volta a correr para o sofá.

12 kg

2011-03-22T22:05:00.000Z

Aos três anos o Vicente pesa 12 kg.
E eu não sei se chore ou se ria à gargalhada.

Que saudades do tempo em que fazer isto era fácil...

2011-03-17T23:54:00.000Z

Agora chego a casa, elas querem as duas colo e eu não sei como escolher :)

Para memória futura

2011-03-16T15:14:00.000Z

No exacto dia em que fez 3 anos o Vicente fez xixi sozinho pela primeira vez.
E de pé, que isto de ser bebé não está com nada!

Deve ter sido:
"Mamã quero fazer xixi" e eu a fazer bolos.
"Mamã quero fazer xixi" e eu a fazer bolos.

"Mamã quero fazer xixi" e eu a fazer bolos.

De modo que ele lá foi, levantou todas as tampas da sanita, puxou as calças para baixo, colocou-se em pontas de pés, agarrou na pilinha como um homem grande, fez o que tinha a fazer, limpou com papel higiénico, puxou as calças para cima, puxou o autoclismo e foi à vida dele (só lhe faltou lavar as mãos...).

E desde então tem sido sempre assim.
Já não pede.
Já não diz que vai.

Eu é que quando o vejo ir vou a correr atrás dele só para espreitar.
E fico encostada à porta de lagriminha no canto do olho.

Nunca imaginei que me ia emocionar por ver alguém "mijar"
.

O Vicente fez anos. Eu fiz bolos.

2011-03-14T10:42:00.002Z

Para a festa na escola

Para os anos do primo Fred, que são no mesmo dia

Para o jantar da família no próprio dia

Para a festa de Sábado com os amiguinhos

E outros para acompanhar!!!

E qual foi o preferido do Vicente, qual foi?

A Aranha....

Making of:

A cobra ainda despida....

O meu ajudante a fazer cobrinhas pequeninas....

O dinossauro quando ainda não era nada....

A aranha quando parecia um ovni...

Vestido a rigor a mexer o recheio de brigadeiro....

Parabéns miúdo!

Vou ser avó

2011-03-07T21:59:00.000Z

Pois é, o Vicente hoje comunicou-me que "está grávido" de um bebé que se chama Diogo.

Tudo começou porque a tia Sandra está grávida e ele está fascinado com a barriga dela e com o facto de lá dentro estar um bebé.

E hoje, quando chegou da escola, levantou a camisola e disse: "Já viste a minha barriga? Está aqui um bebé".
E eu: "Ai sim? Que bom! E como se chama?"
E ele: "Hum... Chama-se.... Diogo!"

E à noite, quando fomos jogar os já indispensáveis matraquilhos antes dele ir para a cama, eu entusiasmei-me e ele, irritado, disse-me:
"Mamã!!!!!Não pode ser assim, tem que ser devagarinho porque assim assustas o meu Diogo!"

Ups!

Um ano

2011-03-06T11:26:00.000Z

Fez ontem um ano que as princesas vieram para casa depois de 35 dias internadas.
Com 2.025 g a Eva e quase 2.100 a Maria.

Com elas no berço - e ainda ligadas ao detector de apneias - dissemos adeus as incubadoras onde elas estiveram.

Depois enfiamos as miúdas nos ovos tapadinhas com as capas de chuva para atravessarem o hospital sem "apanharem" nada

Depois eu sentei-me no banco de trás no meio delas e o pai a conduzir

Chegados a casa, subimos para o quarto, todo desinfectado, onde elas ficaram fechadas quase 2 meses, e tiramos os pláticos

E lá foram elas para a caminha delas - juntas na mesma cama, na horizontal.

E pronto.

Estava feito.

Make Cupcakes, not war :)

2011-03-04T13:04:00.001Z

Isto começa a complicar

2011-02-25T22:34:00.000Z

Os andarilhos já eram.
Gatinhar (rastejar, na verdade) também já perdeu a piada.
Giro giro, agora, é andar.
Agarradas às mãos da mãe, claro.
E foi assim que a minha vida se complicou a valer.

Além disso, a Maria tem uma paixão avassaladora por mim, daquelas de não querer o colo de mais ninguém quando eu estou em casa e de soluçar e de se agarrar a mim como uma lapa quando eu tenho que a colocar nalgum sítio ou a passar a outra pessoa.
A Eva vai tentando a sua sorte.
O Vicente só quer estar ao meu colo: "O teu colinho é quentinho!".

De modo que hoje, ao fim da tarde, sozinha com eles em casa, estava sentada no chão com a Eva deitada no chão a puxar-me pelas calças e a chorar. A Maria ao meu colo e a chorar, claro, porque o Vicente estava a empurrá-la para vir ele para o meu colo. E a chorar, claro.
Dizia o Vicente: "Tira a mana daquiiiiiiii!!!!!!!!!!!!! O teu colo é meu!!!!!!!!!!!!"
E a Maria, que não é gaja de se deixar ficar, berrava desalmadamente e, furiosa, puxava a camisa do irmão pelos colarinhos.
Eu era a única que estava calada.
Sem palavras.

E depois passou?, perguntam vocês.

Não, não passou.
Eu sou uma.
Eles são três.
E parece que a matemática é uma ciência exacta.

Respostas às dúvidas sobre cadeirinhas

2011-02-25T21:20:00.000Z

Respondendo às questões que me colocaram nos comentários:

Carla - as minhas pensam 8 quilos aos 12 meses reais (10 de idade corrigida), mas já se sentam perfeitamente bem sozinhas. As cadeias delas (Axiss da Bebeconfort) têm a particularidade de se inclinarem para trás, simulando um pouco a posição mais inclinada do ovo.

Lili - o nosso carro é um C4 Grand Picasso. Todos os três lugares têm os três pontos de fixação para as cadeirinhas.

Joana Vieira - Não, o lugar do meio tem três pontos de fixação e permite colocar cadeiras Isofix,como é o caso da do Vicente

Bye bye ovos!

2011-02-20T23:27:00.000Z

Ontem os ovos das miúdas fizeram a sua última viagem.
E foi tão má - a Eva transpirou como se estivessemos em Agosto - que hoje de manhã o pai andou todo entretido a instalar as três cadeiras no carro.
E o resultado foi este.

Sobre a educação e outros que tais

2011-02-16T22:38:00.000Z

Às vezes queixo-me que o Vicente isto e aquilo e mais que outro.

Às vezes pode parecer que não sei como educar o Vicente.
Mas a verdade é… o que é a educação de uma criança?
Há só uma forma de educar bem ou de bem educar?
Há uma fórmula mágica?
E se seguirmos essa fórmula mágica, que garantias temos?

Temos a garantia de que o nosso filho vai ser uma pessoa justa e íntegra?
Que vai saber respeitar os outros e a si próprio?
Que vai saber lidar com as adversidades da vida?
Com os desgostos?
Temos a garantia de que vai ser feliz?

Alguém que me diga que sim, que temos essas garantias todas, que me dê a fórmula mágica e então eu prometo segui-la à risca.

Mas até lá, até alguém me dar essa garantia, vou continuar a fazer as coisas à minha maneira e a tomar como exemplo um caso que me é muito muito próximo: eu.

Cresci rodeada de muito amor e muito mimo.
Felizmente, nunca me faltaram brinquedos.
E não digo isto com sobranceria.
Digo porque é esta a minha história.
Tive baloiços na sala de jantar e casas de bonecas onde cabia eu e as minhas amigas.
Numa altura em que as Barbies não existiam, tive Nancys atrás de Nancys.
Eu pedia o vestido de noiva da Nancy e recebi uma Nancy (outra) vestida de noiva.
Fiz a colecção de todos os livros de colecção que havia na altura.
Tive todos os brinquedos da moda.
Todos os jogos e Spectrums.
Tive máquinas fotográficas nem me lembro com que idade, uma câmara de vídeo aos 13 anos e uma Honda Vision branca e cor-de-rosa quando estas eram as motas da moda.

Fiz festas de casamento das minhas bonecas e enterros aos meus cães.
E as minhas festas de anos são as festas mais bonitas que guardo na minha memória, com bolos de suster a respiração e todos os meus amigos presentes.
Experimentei todos os desportos simplesmente porque não gostava de um e queria trocar. Natação, ginástica, dança rítmica, ballet, patinagem, ténis.

Seguramente que me diziam que não muitas vezes, mas não guardo nada disso na memória.
Levei uma única palmada, no rabo, mas garanto-vos que foi merecida.
Dormi na mesma cama que a minha tia até aos 11 anos e até essa idade, ou mais, acordava todas as noites para comer chá com bolachas, sentadas aos pés da cama.

Sim, é verdade: fui uma menina muito mimada.
E isso fez de mim uma criança feliz.

E mais tarde?
Mais tarde continuei a ser uma adolescente mimada.
Que ia aos Pro-fi-ri-os e à Benetton.
Que ia de férias com os amigos, que adorava comprar roupa e armar-se em top model com as amigas em sessões fotográficas que hoje nos fazem rebolar a rir.
Sim, fui uma adolescente muito feliz.

Mas o protótipo de menina mimada acaba aqui.
Nunca ninguém precisou de me mandar ir estudar.
Acabei o liceu com média de 20, entrei numa das universidades com a média mais alta do país e acabei o curso ao fim de 4 anos com média de 16.
Nunca fumei, apanhei 2 ou 3 bebedeiras na vida e nunca sequer experimentei qualquer tipo de droga.
Fui uma miúda com a cabeça no lugar e hoje sou uma mulher (quase quarentona!!) com a cabeça no lugar.
Tenho dois empregos, três filhos e três gatos.
Às vezes quase enlouqueço mas dou muito bem conta do recado.
Sou leal, honesta e às vezes até gostava de ter um bocadinho menos de princípios.
Sou muito educadinha com todos, mais do que às vezes são comigo, não tenho manias de superioridade e sei que não se pode ter tudo na vida.

Já tive muitas contrariedades, muitos desgostos, muitas lutas.
Não me custou mais nem menos por ter tido tudo o que queria quando miúda.
Porque sei que lá por ter tido um Spectrum agora não posso ir a correr comprar um Ipad.
Porque sei que comprar vestidos para uma Nancy não é o mesmo que comprar roupa para três crianças.

Agora digam-me que se o Vicente tiver menos carros para brincar vai ser um adulto mais feliz que eu vou já a correr tirar-lhos.
Digam-me que por ele comer a ver bonecos vai ser um mal educado ou vai ser um adulto que vai sempre comer a ver bonecos.
E digam-me também quantas de vocês não gostam de estar deitadinhas no sofá, de pezinhos ao alto, a papar uma bela sandochas. Porque eu, adoro.

Digam-me que o Vicente por dormir na minha cama vai ser má pessoa.
Que por não ter sono e querer companhia na insónia dele, aos 2 anos e muitos meses, vai fazer dele um sacana egoísta.
E digam-me lá quantas de vocês, quando têm insónias, não se viram para o lado e perguntam “Estás a dormir?”, na esperança que o vosso gajo vos responda: “Estou acordado”.

Digam-me que o Vicente, por querer ir jogar matraquilhos na cave com o pai antes de se deitar e eu deixar, ou porque quer ver o Faísca e a Luz do Além antes de ir dormir e eu permitir, se vai meter em drogas ou em más companhias.
Ou que por às vezes ter ciúmes das irmãs, que são duas de uma vez, e me estar sempre a pedir colo, e eu lho dar, vai fazer dele um prepotente.

Digam-me que ele vai ser melhor pessoa se eu simplesmente lhe negar o colo.

Porque eu acho que a educação não passar por ter menos brinquedos, menos colo, menos mimos. Também não passa por comer sem estar a ver bonecos, ou dormir sozinho quando se tem medo – e tanto medo tinha eu quando era miúda! – ou dizer-se “não te dou colo”.

O Vicente tem as suas regras e lá as vai cumprindo.
Sabe que se vai ao supermercado não pode comprar o carro do Noddy ou o do homem-aranha, mas pode comprar um carro pequenino que a mãe é que escolhe e que custa menos do que os extras a mais que eu trago para mim.
Sabe que as moedas são para comprar pão e leitinho e a roupa para ele vestir.
O Vicente não come sopa, é verdade, mas sabe que não pode ser mau com as manas, nem fazer barulho quando elas estão a dormir e que tem que lavar os dentes todas as noites mesmo sem ter vontade.

Sabe que não pode passar a noite toda a jogar matraquilhos, mas sabe que se me pedir para ir “marcar só dois golos” antes de ir dormir, eu deixo.
O Vicente sabe que tem que ir para a escola todos os dias, mesmo quando às vezes me pede para ficar em casa comigo e com as manas.
Sabe que devia dormir na cama dele, mas sabe que se chamar por mim eu o levo para a nossa porque às vezes até a mim me apetece dormir com ele.

E não, não acho que ele comer a ver bonecos ou ter 100 carros ou dormir connosco ou jogar matraquilhos antes de ir dormir ou fazer birras para tentar ir mais longe ou querer companhia nas insónias dele signifiquem que um dia eu vou perder a mão nele e que ele vai ser um adulto abominável ou infeliz.

Até porque não acredito que a educação seja meio caminho para definir o que uma pessoa vai ser ou não no futuro.
Tantos e tantos irmãos, criados pelos mesmos pais, com os mesmos princípios, e um é assim e o outro assado.

O Vicente é uma criança feliz.
Afável, simpática, doce.
Que empresta os brinquedos às irmãs e que quando elas lhe roubam um dos seus brinquedos “intocáveis” tem o cuidado de o trocar por outro para que elas não chorem.
Que me diz “gosto de ti” 500 vezes por dia.
Que tem confiança nele próprio e uma auto-estima exemplar.
Que aparece a correr quando as irmãs estão a chorar a dizer “não chores querida, não chores que eu estou aqui!”.
Que me trata por princesa.
E que sorri mais, mas muito mais, do que aquilo que chora.
Para quem não tem ainda sequer três anos, acho que isso basta.
E eu, eu acho que, com alguns desvios pelo meio, estou no caminho certo.

You don´t know what you´ve got till it´s gone

2011-02-12T10:36:00.000Z

Uma destas noite o Vicente foi para a nossa cama à uma da manhã.
E cantou.
Cantou "veio uma pulga-ga-ga mordeu-lhe o pé-pé-pé
Ai ela chora ai ela grita
Ai vai-te embora.... pulga maldita!!!".
E cantou.
Até às 5h da manhã.
E eu ameaçava: "Ou te calas ou vais já para a tua cama!"
E ele calava-se dois minutos e depois continuava.
E eu achei que nada podia ser pior do que aquilo.
Nada podia ser pior do que aquela música cantada ao ouvido horas a fio a meio da noite.
Enganei-me, claro está.
E esta noite percebi isso.
Percebi que pior do que ele ir para a nossa cama cantar é ir para a nossa cama e vomitar.
E sujar a cama toda, e sujar-se a ele, e a mim e ao pai.
Luzes acessas, grande confusão, ele a chorar.
A dizer que queria lavar os dentes.
Pior do que cantar foi mudar a cama, mudá-lo a ele, e a nós.
E ele voltar a vomitar.
Desce escadas, xarope da tosse, lençóis lavados, alguidares e dodots.
Outro pijama.
Pior foi mudar tudo outra vez.
E ele agarrado a mim, tipo carraça, e eu a pensar na pulga.
E limpá-lo todo e lavar-lhe os dentes e colocar soro no nariz que devia estar cheio de restos de vomitado.
E depois acalmar, deitar, dizer vamos dormir.
Pior do que a música da pulga foi, depois de tudo calmo e luzes apagadas ele dizer:
"Mamã.... quero água".
Suspirar, levantar, ir buscar água.
Voltar a deitar.
Ele a virar para um lado e a virar para o outro.
Pior do que dormir com ele no meio de nós, sempre por cima do édredon, quando eu e o pai dormimos os dois tapados até às orelhas, foi ele dizer: "mamã, quero ir para o teu lado".
E lá fui eu para o meio, entre um gajo e um mini-gajo que não sabem estar quietos.
Pior do que dormir com o rabo de fora, como me acontece quando ele dorme no meio, é dormir "ensandwichada" no meio deles.
E quando finalmente ele adormece.... uma delas chora.
E ele acorda.
E diz: "Mamã, vai à mana".
E eu: "Deixa estar, não é preciso".
E ele: "VAAAAIIIIIIIII!!!!! Ela está a chorar!!!!"
Pior do que a música da pulga foi eu ter que me levantar, sair do quarto quente e ficar no hall frio à espera que ela se calasse para ele achar que eu lá tinha ido.
E voltar para o quarto, e voltar a deitar-me.
E ele adormece.
E eu adormeço.
E a outra chora.
E ele acorda.

E diz: "Mamã, vai à mana".
E eu: "Deixa estar, não é preciso".
E ele grita: "VVVVVVAAAAIIIIIIIII"
E eu deixo sair um desabafo e levanto-me e lá vou eu para o hall fazer tempo até que ela se cale.
E volto para a cama e lá me consigo enfiar no meio deles os dois e ele diz:
"Mamã.... quero leitinho".
E eu suspiro e digo que não, que vomitou, que pode vomitar outra vez e que o leite faz mal à barriguinha e não sei como é que o consigo convencer.
E olho para o relógio e são 6h da matina.
E ele fala.
E eu tento dormir.
E ele mexe-se.
E finalmente adormece.
Pior do que a música da pulga é o pai levantar-se às 7h da matina animadíssimo a dizer: "Já sei como é que vou resolver o problema do cano da cozinha!".
E pirar-se.
E eu estico-me toda para o lado agora vazio da cama e ajeito-me e ouço as miúdas a "conversarem" e penso na pulga.
Pior, muito pior do que a pulga, é eu estar toda partida, com dores nas costas, de cabeça, a cheirar a vomitado e quanse sem conseguir abrir os olhos e o Vicente acordar antes das 8h da matina, fresco que nem
alface.
Mas melhor, muito melhor do que a pulga é ele colocar aqueles bracinhos pequenos à volta do meu pescoço e dizer-me: "Bom dia princesa!".
E eu dou-lhe um beijo, fecho os olhos e digo: "Vicente, canta a música da pulga!"

Tantos anos depois e ele continua a surpreender-me :)

2011-02-10T20:55:00.000Z

20.30h. Hora de irem para a cama.
Eu a mudar a fralda à Eva com o Vicente às minhas cavalitas.
E eu digo ao pai: "Faz qualquer coisa"

Qualquer coisa = a...
... chamar o Vicente para ao pé dele
... pegar nele às cavalitas
.... ver um livro

E o que é que ele faz, o que é?

Diz: "Vicente, queres ver bonecos?"

E agora são 21h e não há quem o deite.

Um novo romantismo.....?!

2011-02-06T17:24:00.000Z

O Vicente pediu-me para lhe colocar uma fralda que ele queria fazer cocó (sim, ele só faz na fralda....).
Fomos os dois para o sofá, eu coloquei a fralda e disse-lhe:
- Agora vamos namorar aqui deitadinhos um bocadinho?

E ele:
- Não, agora não. Estou a ver bonecos.

E eu:
- Só um beijinho...

E ele:
- Estou a ver bonecos

E eu:
- Assim fico triste e vou chorar

E ele, abraçando-se a mim:
- Não chores linda, não chores que eu vou fazer cocó para ti.

?!?!?!

2011-02-02T18:14:00.002Z

Depois de uma mega birra porque queria vir para casa por um caminho diferente, eu digo:
"Vicente, acabou! Não quero ouvir um piu".

Ele pára de chorar, espera uns segundos e diz:
"Piu. Ouviste?"

O Vicente responde sempre duas vezes

2011-02-02T00:39:00.000Z

E é claro que isso é giro.
Nunca é só "sim" ou só "não".

Eu pergunto:
"Vicente, queres torradas?"
"Não, não quero"

Eu digo:
"Vês só mais este episódio do Faísca e depois cama, combinado?"
"Sim, combinado"

"Amanhã vamos à festa do João, está bem"
"Sim, está bem".

Mas às vezes, às vezes, esta dose dupla deixa-me à beira de um ataque de nervos.

"Vicente, eu não vou pegar em ti ao colo agora"
E ele: "Vais vais"

Ou então:
"Vicente, vamos já para a caminha"
E ele: "Não vou não"

"Vicente, estou a perder a paciência!"
"Estás estás!"

O dia mais longo

2011-01-31T00:44:00.000Z

Naquele Sábado eu acordei cedo. Acho mesmo que acordei antes do dia começar.
Antes de todas as outras acordarem.
Antes do dia anterior acabar.
Porque aquele sítio era assim: às vezes os dias começavam antes dos anteriores terem acabado.

Naquele dia eu acordei cedo e fiquei à espera.

Fiquei à espera dele, que só viria mais tarde, depois de almoço, na verdade lá mais para o meio da tarde. Ou para o fim, já quase a anoitecer.
E enquanto esperei vieram trazer-me o pequeno-almoço à cama.
Leite com torradas e fruta e Cerelac. E pó, claro.
Depois vieram com os alguidares.
Um quente.
Outro frio.
E fecharam as cortinas.
E eu perguntei: “E o meu cabelo? Não o posso lavar?”
E ela respondeu: “Amanhã, que é Domingo. O cabelo só se lava ao Domingo. Não estava cá no Domingo passado?!”
E eu: “Estava, mas ninguém me falou nisso….”
E ela: “Vou já colocá-la na lista para lavar o cabelo amanhã”.
E eu sorri e lá continuei deitada.
À espera.
Eu e o meu cabelo sujo, muito sujo.
Depois vieram os médicos.
Perguntas e mais perguntas.
Medicação.
“Tenho que continuar a soro?”.
“Sim, sempre. Ajuda a manter o líquido amniótico”.
Depois CTG. Sem contracções.
Depois chamaram-me para a ecografia do dia.
Lá vem a auxiliar com a cadeira de rodas para me levar.
E eu tento suborná-la.
“Pode parar à porta da casa de banho só para eu ir lá num instante?”.
“Já sabe que não pode ir à casa de banho! Não se pode levantar!”
Sim, mas já que estou na cadeira de rodas e é mesmo num instantinho e….
“Está bem, está bem, mas depressa!”.
E fui.
E depois fui para a eco.
“Como estamos de perdas?”, pergunta a médica.
“Igual, continuo a perder muito líquido”.
Ela vê e vê e vê.
“Ainda tem algum, dá para aguentar mais uns dias. Com o soro e com a água que bebe por dia ele vai sendo reposto”.
“E elas?”, pergunto eu.
“Para já estão bem. Amanhã fazemos nova eco”.

E lá voltei eu para a cama.
E pouco depois veio o almoço. Com pó, claro.
E a seguir ao almoço tive a visita do pai.
Carregado com revistas e chocolates e bolachas e água, muita água.
E pouco depois veio o lanche e mais pó.
E eu já estava em pulgas e mandei o pai embora.
“Vai andando, vai buscá-lo”.
E ele foi.

E a enfermeira veio fazer-me outro CTG.
E trocar o soro.
E dar-me os medicamentos.
E quando a auxiliar veio tratar da limpeza eu pedi-lhe para me tirar dois embrulhos que tinha no armário.
E guardei os embrulhos debaixo da almofada.
E depois fiquei a olhar para o relógio à espera que chegassem as 18 horas.
Estava internada há pouco mais de uma semana.
O Vicente só me podia visitar aos fins de semana e só na visita das 18h.
Era o plano de contingência por causa da gripe A.
Nunca tinha estado tanto tempo sem o ver e estava ansiosa pelo momento.

Às 18h em ponto começaram a chegar as visitas.
E às 18.04h chegou ele.
O pai sentou-o em cima da cama e ele abraçou-me com força.
E deu-me beijos, muitos beijos.
E disse “mamã”, que era tudo o que ele sabia dizer na altura.
E depois eu dei-lhe os carrinhos que tinha guardados para ele.
E ele adorou.
E brincou.
Sozinho, comigo, com as filhas da minha “vizinha” do lado.
Até que se ouviu aquela voz encostada à porta da enfermaria: “As visitas têm que sair”.
Ele chorou agarrado a mim para se ir embora.
Eu fiquei despedaçada.
E disse-lhe: “Amanhã vens outra vez ver a mamã, boa?”.
E ele lá foi, a chorar, ao colo do pai.
E eu fiquei deitada, na cama, a ouvir o choro dele desaparecer no corredor.

Depois veio o jantar e eu disse para a minha vizinha do lado:
“Estou com a clara sensação que vai ser esta noite….”
E ela: “Mas porquê?!”
E eu: “Acho que alguma coisa se está a passar….”
Por volta das 21h, quando a enfermeira veio tirar a temperatura e ouvir os bebés com o doppler (o que fazia aí umas 10 vezes por dia), eu disse-lhe:
“Acho que estou com contracções”.
E ela: “Acha? Mas não tem a certeza?”
E eu: “Dê cá a mão. Veja, não é uma contracção?”
E ela: “Não, isso não é uma contracção!”
Eu: “Olhe que é…”
Ela, a brincar: “Não, não é. Veja lá se me estraga a noite como no outro dia!”
(Outra noite um médico mandou dar-me um antibiótico por via venosa que me fez vomitar a noite inteira).

Às 11h vieram trazer-me a minha ceia especial: Cerelac com 10 colheres de pó.
E eu lá comi.
E à meia-noite, a enfermeira veio outra vez ouvir as bebés.
E eu disse: “Olhe que eu acho mesmo que estou com contracções….”
“Quer fazer outro CTG?”
E eu: “Talvez seja melhor”.
E à meia-noite e picos lá estava eu a fazer o CTG. Mais de uma hora.
E ela veio ver e disse: “Bem, de facto teve aqui uma ou duas contracções, mas nada de especial…”.
E levou o CTG e apagou a luz.
E eu troquei mensagens com o pai.
E disse-lhe boa-noite e fechei os olhos e tentei dormir.

Eram 2.30h da manhã, ainda eu não tinha adormecido realmente, quando surgiram as contracções.
Deitada na cama, na enfermaria escura e silenciosa, agarrei-me ao telemóvel para controlar a frequência das contracções: de 5 em 5 minutos. Sem dor.
E ali fiquei a controlar tudo.
Às 4.00h da manhã as contracções estavam de 3 em 3 minutos.
Lá toquei à campainha.
Lá veio a enfermeira acabadinha de acordar.
“Estou mesmo com contracções e estou a controlar no telemóvel e estão de 3 em 3 minutos….”.
Ela vai buscar o CTG e 10 minutos depois telefona para o piso de baixo, para as urgências.
A porta da sala das enfermeiras era mesmo em frente à porta da minha enfermaria.
E no silêncio da noite dava para ouvir tudo.
“Boa noite, tenho aqui uma senhora de gémeos, de 31 semanas, com contracções fortes de 3 em 3 minutos”.

E cinco minutos depois entraram pela enfermaria dentro, como se fossem 4h da tarde e não 4h da manhã, 3 médicos e um ecógrafo portátil e as enfermeiras.
E acenderam a luz, e falaram alto, e as outras grávidas enfiaram-se debaixo dos lençóis.
O médico fez a ecografia e olhou, olhou, olhou.
Analisou os relatórios das ecos anteriores.
E depois disse para a outra médica: “Ainda tem algum líquido, mas já está em claro trabalho de parto”.
“Tem dores?”, perguntou a médica.
“Nem por isso”, disse-lhe eu.
Ela fez o toque.
“Pois, vai ser nas próximas horas”.
E eu disse: “Tem que ser cesariana, certo?”.
E ela: “Porquê?!?!”.
Respirei fundo: “Porque elas tiveram Síndroma de Transfusão Feto Fetal, fomos a Londres fazer o laser, e as indicações dadas pela Dra. Teresinha, que nos tem seguido na consulta de alto risco gemelar, é que depois disso tem mesmo que ser cesariana. Além disso, uma está sentada e elas vão nascer com 31 semanas….”.
E ela responde: “Não acho que tenha que ser cesariana, vamos tentar o parto normal. Se não conseguirmos fazemos cesariana.”

Eu não queria acreditar.
Ainda não eram 5h da manhã, não podia ligar a nenhum dos meus médicos, à da consulta de risco, à das ecografias, ao meu médico particular que também trabalhava na MAC.
Depois de tudo o que tinha passado na gravidez, no momento decisivo a médica quer fazer parto normal…
Entretanto ela diz à enfermeira:
“Ligue para os cuidados intensivos da neonatologia e veja se há duas incubadoras livres. Estes bebés nascem nas próximas duas ou três horas”.
E depois para mim:
“Daqui a bocado volto para acompanhar o trabalho de parto, entretanto a enfermeira fica aqui consigo”.

Eu ia morrendo.
Mandei sms ao meu marido: “Elas vão nascer em breve, já estou em trabalho de parto”.
Ele telefona e pergunta: “E o que é que eu faço ao Vicente?”
Telefono para casa da avó G., emprestada, e ela diz que o vai já buscar.
São 6 e picos da manhã.

De repente sinto sair o rolhão mucoso, com muito sangue à mistura.
A enfermeira vem logo ver.
Faz o toque.
Vai ligar lá para baixo.
“É melhor virem depressa”.

A médica vem logo, desta vez como uma estagiária com quem eu já me tinha cruzado algumas vezes.
Ela faz o toque e diz para a enfermeira: “Prepara-a para descer para o bloco de partos, já está com 5 dedos de dilatação”.
E eu pergunto: “Insiste no parto normal?”
E ela responde: “Vamos tentar”.
Eu insisto: “O meu primeiro filho nasceu de parto normal, foi facílimo, não tenho nada contra, pelo contrário. Mas não neste caso!”
Ela insiste também: “Vamos tentar”
E vai-se embora.

Já estava eu preparada para ligar à minha médica, até porque já eram quase 7.00h da manhã, quando a tal estagiária volta e me diz:
“A sua médica está lá em baixo, já a informei do que se está a passar”.
Foi ela que nos salvou.

Cinco minutos depois a enfermeira vem ter comigo aliviada a dizer que a Dra. Teresinha tinha dado ordens para me prepararem imediatamente para ir para o bloco fazer a cesariana.
15 minutos depois já eu estava no bloco com vários médicos e enfermeiras.
A Dra. Teresinha quando me viu só abanou a cabeça.
Médicos e enfermeiros gritavam todos uns com os outros.
E corriam dentro do bloco.
“Depressa, depressa”, gritava a médica.
Eu não tinha dores, não entendia a pressa.
Depois anestesiaram-me e prenderam-me tipo Cristo e com máscara de oxigénio.
Eles continuavam a gritar.
E a correr.
“Vou abrir!”, gritou a médica.

Eram duas salas, separadas por uma passagem ampla e sem porta.
Na sala ao lado estavam duas incubadoras.
Para cada incubadora havia vários médicos e enfermeiros.
Tantos, que nem os conseguia contar.
À espera.
Como se estivessem numa linha de largada para uma corrida à espera do disparo.
“Atenção”, gritou a médica, “vou tirar a primeira!”
Uma enfermeira levou-a embrulhada, apressadamente, para uma das incubadoras.
Era tanta gente à volta da incubadora que eu não conseguia ver nada.
Eram 7.58 da manhã.

A outra equipa esperava a segunda.
Um minuto depois a médica voltou a gritar:
“Vou tirar a outra”.
E de imediato a levaram para a outra incubadora.
E ali ficaram largos minutos, à volta das incubadoras.

Eles falavam uns com os outros e mexiam e iam buscar coisas a mais coisas e falavam e mexiam.
Nunca as consegui vislumbrar.
A dada altura o pediatra responsável espreitou para a sala onde eu estava e disse:
“Vamos subir com elas para os cuidados intensivos. São jeitosinhas!”, e fez-me o sinal de OK com o polegar.
E foram.

E eu continuei lá.
Quando me tiraram a máscara perguntei à médica:
“Correu bem?”
Ela abanou a cabeça e disse: “Foi mesmo no limite”.
E eu: “E elas?”
“Elas são muito pequeninas, são 31 semanas. Temos que aguardar”.

E levaram-me para o recobro.
Não sei quanto tempo ali estive mas pareceu-me uma eternidade.
A sala estava vazia.
Eu tinha frio.
Com a cara debaixo dos lençóis, pela primeira vez chorei.
Perguntei à enfermeira notícias das meninas.
“Já vêm falar consigo”.
“Falar comigo? Mas aconteceu alguma coisa?!”
“Não, vêm sempre falar com as mães”.
E eu esperei.
E eu voltei a perguntar.
“E as minhas filhas?”
E ela voltou a responder.
“Já vêm falar consigo”.
E eu voltei a perguntar.
E ela respondeu: “Vou telefonar para a neo para saber notícias”
E telefonou.
E disse:
“Fala do recobro, tenho aqui uma mãe muito ansiosa por notícias das suas meninas. Duas gémeas que nasceram agora de manhã”.
E eu não ouvi o que disseram do outro lado.
E ela ia dizendo: “hum hum… pois…. Está bem”.
E quando desligou disse:
“As suas meninas estão estáveis”.
E eu perguntei: “Mas estão bem?”
E ela reafirmou: “Estão estáveis”.
E aqui aprendi logo que “estão bem” é algo que nunca vamos ouvir numa unidade de neonatologia.
E ela acrescentou: “O pai já está com elas”.
E eu senti-me aliviada.

Depois o pai veio ter comigo.
“Então?”, perguntei eu.
“São pequeninas, muito pequeninas…”
“Mas estão bem?”
“Não sei… acho que sim….mas estão cheias de tubos”
“Estão ventiladas?”
“Não, mas estão com oxigénio”
E não houve tempo para mais.

Depois levaram-me para a enfermaria.
E quando tive que me deitar na minha cama percebi que a recuperação da cesariana ia ser bem mais dolorosa do que a do parto normal….
E queriam que eu comesse chá e bolachas.
“Não”, disse eu.
“Tem que comer”, diz a auxiliar.
“Não quero”, digo eu.
“Tem que comer”, diz a enfermeira.
“Não quero”.
Se vomitasse não me deixavam levantar tão depressa, por isso não queria sequer correr o risco.
Na enfermaria, as outras mães olhavam para mim de lado.
“Onde está o bebé dela?”, perguntava uma, em surdina.
No outro canto, duas outras olhavam disfarçadamente.
“Tem duas fitas no braço”, diz uma delas….
A dada altura chegam duas enfermeiras dos cuidados intensivos de neonatologia para falar comigo.
“Elas estão bem?”, pergunto.
“Estão estáveis”, respondem.
“Mas está tudo bem?
“Está tudo estável”
“Estão ventiladas?”
“Não, estão com apoio de oxigénio apenas”
“Quanto pesam?”
“1200 g cada…. É muito bom mãe, muito bom”

Às 14h em ponto, seis horas depois delas nasceram, chamei a enfermeira para fazer o levante.
Que era muito cedo, que isto e que aquilo.
“Se não me ajuda a levantar, eu levanto-me sozinha e vou lá….”.
Lá fui dar um duche com a ajuda de duas enfermeiras.
Depois quiseram tirar-me sangue.
Tiraram.
Depois quiseram que eu fosse de cadeira de rodas.
Concordei.
Depois queriam que fosse uma auxiliar a empurrar a cadeira.
Esperei.
Esperei.
E esperei.
E perguntei se não podia ser o pai a empurrar-me.
Concordaram.
E lá fomos nós.

As portas eram de vidro fumado e tínhamos que tocar à campainha.
Depois tínhamos uma área com cacifos e com um lavatório.
Devíamos lavar as mãos e os braços até ao cotovelo e, de seguida, usar um gel desinfectante e secá-las devidamente.
Assim fizemos.
Depois tínhamos outras portas automáticas.
E depois um corredor, com duas portas de acesso aos cuidados intensivos de neonatologia.
Os cuidados intensivos de neonatologia da MAC são, essencialmente, um corredor com compartimentos individuais dos dois lados.
São 12 compartimentos.
É tudo envidraçado.
Cada compartimento tem uma incubadora e um único bebé.
Muitos e muitos aparelhos.
Um computador onde a enfermeira / o enfermeiro anota tudo.
E um enfermeiro para dois bebés.
E pediatras neonatologistas, muitos, sempre presentes.

A Maria e a Eva estavam nos compartimentos 10 e 11.
Em frente uma à outra.
Ao fundo do tal corredor.
O corredor que eu atravessei de olhos postos no chão.

Não me recordo qual delas fui ver primeiro.
Estavam quietas.
Nuas.
Cheias de tubos.
No nariz.
Na boca.
Na cabeça.
No peito.
Tinham dois fios que lhes entravam pelo umbigo.
As mãos ligadas com uma agulha espetada.
“Porquê é que esta agulha está aqui espetada?”
“É muito difícil apanhar uma veia num bebé tão pequeno… é para ser mais rápido em caso de urgência”.
As máquinas apitavam alto, muito alto, e piscavam com luzes vermelhas de vez em quando.
E diziam coisas aterradoras como “Apneia” / “batimento cardíaco ausente” / “Sem oxigénio”
O enfermeiro não saía de lá.
E eu dizia: “Isto está a apitar!”
E ele dizia: “Eu sei, não se preocupe”.
E quando aquilo voltava a apitar.
“Isto está a apitar”.
“Sim, não se preocupe”.
Quando elas tiveram alta ainda não me tinha habituado a isto.
“Posso tocar-lhes?”
“Sim, mas não coloque roupa nenhuma dentro da incubadora, tem que se arregaçar até ao cotovelo”.
Ok.
“Lavou as mãos até ao cotovelo?”.
Sim.
Fiz uma festa na Maria.
“Não faça festas. A pele delas é demasiado delicada para essa fricção”
Então?
“Toque-lhes apenas e mantenha a mão fixa”.
E eu toquei-lhes e mantive a mão fixa.
“Está tão branca… está-se a sentir mal?”
Não, mas está aqui tanto calor.
“Pois, tem que ser”.
Sentei-me.
E voltei a insistir: “Elas estão bem?”
Estão estáveis.

O pai saiu e eu fiquei.
Não sei quanto tempo lá estive.
“Posso voltar até que horas?”
“A qualquer hora de dia ou de noite, estamos sempre cá”.
Voltei para a enfermaria.
Deitei-me um bocado e fiquei à espera do Vicente.
O meu marido telefona-me:”Não deixam entrar o Vicente”
Porquê?
Porque já não estava no internamento, estava no pós-parto e o plano da contingência da Gripe A não permitia visitas de crianças nesse serviço.
Insisti.
Em vão.

Não ver o meu filho no dia em que as minhas filhas nasceram estava fora de questão.
Arrastei-me pelos corredores da MAC até à entrada principal onde estive com o Vicente ao colo, pela primeira vez em muitos meses, debaixo do olhar de poucos amigos do segurança.
Muitos beijos, muitos abraços, muitas saudades.
E depois ele foi-se embora com o pai, de novo lavado em lágrimas.
E eu voltei até à neonatologia.
E elas lá estavam.
Calmas, sempre calmas.

Depois fui jantar.
E voltei.
E sentei-me numa cadeira e ali fiquei.
Sentada.
A olhar para os monitores.
A olhar para elas.
À espera do sono.

Era quase uma da manhã quando voltei para a enfermaria.
A enfermeira veio ter comigo.
“Tenho que lhe tirar sangue”.
A esta hora?!
“Tinha um valor muito alterado nas últimas análises e o médico quer repetir isso com urgência”.
Os braços todos doridos e picados do soro e das análises diárias da última semana e meia.
Ela tentou. E tentou. E tentou.
E rebentou-me a veia.
E foi sangue por todo o lado.
A cama toda suja.
Eu toda suja.
Ela lá aproveitou algum.
“Já peço à auxiliar para vir mudar a cama”.
Troquei de camisa de noite, com esforço, e esperei sentada pela auxiliar porque deitar-me e levantar-me era muito doloroso depois da cesariana.
Esperei em vão.
Coloquei a toalha de banho em cima do sangue e deitei-me.
Eram quase duas da manhã.

A enfermeira veio dizer-me que a auxiliar já vinha.
Eu disse que não valia a pena porque não me ia levantar e deitar outra vez.
E às duas da manhã ela disse: “Ponha o despertador para as 4h para ir tentar tirar leite com a bomba”.
E eu perguntei: “Não posso fazer isso de manhã? Tipo às 7h?”
“Não, durante a noite a produção de leite é maior e não tendo um bebé para estimular o peito e tendo elas nascido às 31 semanas, não vai ser fácil”
E eu: “Mas elas para já só estão a soro…”
E ela: “Sim, mas não vai conseguir ter leite nos próximos dias, mas tem que estimular de 3 em 3 horas com a bomba”

Coloquei o despertador para as 4h.
Respirei fundo.
Alguns bebés da enfermaria choravam, outros dormiam.
Fechei os olhos.
Pensei nelas. No Vicente.
Revi as fotos delas no telemóvel.
E mesmo antes de adormecer pensei: “Raios, ainda não foi hoje que lavei a porcaria do cabelo!”

Foi há um ano.
Parabéns princesas.

Girls up

2011-01-27T22:33:00.000Z

Violência doméstica: eu ainda a vou praticar!

2011-01-25T23:06:00.000Z

O Vicente tem um relógio do Faísca com umas moedas que se metem lá dentro e depois se atiram para todo o lado a grande velocidade.
Mas hoje lembrou-se que giro giro era meter as moedas na boca.
Claro está que tivemos que "fazer a folha" às moedas.
E quando ele perguntou:
"As minhas moedas? Quero as minhas moedas!"

Eu respondi:
"O Piriri (o nosso cão) levou as moedas"

Ele:
"Levou?"

Eu:
"Pois, levou"

Ele:
"Eu quero as minhas moedas!!!!!!!
BUUUUUUUÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ"

E eu:
"A mamã amanhã procura"

Ele:

"Eu quero as minhas moedas!!!!!!!
BUUUUUUUÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ"

E eu:
"Não chores, amanhã eu procuro. Agora já está escuro, não vejo nada"

Ele:

"Eu quero as minhas moedas!!!!!!!
BUUUUUUUÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ"

E eu:
"Vá, escolhe lá um carro giro para ir fazer ó-ó contigo, está bem?"

Ele:

"Eu quero as minhas moedas!!!!!!!
BUUUUUUUÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ"

Eu:
"Olha, leva este!!!! É tão giro! E está cheio de sono. Queres levar?"

Ele:

"NÃÃÃÃÃOOOOOO!!!!
Eu quero as minhas moedas!!!!!!!
BUUUUUUUÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ"

E eu:
"Olha, levaste este carro hoje para a escola? O Rodrigo gostou? Conta!"

E ele:

"Gostou sim....
BUUUUUUUÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ"

E eu:
"E o João? Ele também tem um carro dos bombeiros parecido com este, não tem?"

E ele:

"Sim..... bbbbuuuáááá´"

E eu:
"Então queres levar este para a caminha?"

E ele:
"Sim"

E eu:
"Este é mesmo giro! Vá, vamos fazer ó-ó, sim?"

E ele:
"Sim!"

E eu:
"Vai dar um beijinho ao pai"

E ele vai e o pai diz-lhe:
"Até amanhã! Amanhã já vais ter as moedas que o Piriri levou, está bem?"

E ele:

"QUERO AS MINHAS MOEDAS!!!!!!!!!!!!!!!!
BUUUUUUUÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁÁ!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!"

Há dias assim....

2011-01-23T11:33:00.000Z

.... depois de meses a lutar contra a vontade de me enfiar num daqueles magníficos fatos de mergulhador para.... não, não é para ir fazer caça submarina, é mesmo para me enfiar na piscina com o Vicente onde a água está nos 30ºC (sim, sim, eu sou muito friorenta), na quinta-feira lá fui conprar um. O único que me servia era cinzento e azul (preto não tinham) de modo que lá o comprei.
O Vicente já tinha um, mas mesmo assim às vezes parecia ter frio, por isso aproveitei e comprei uma camisola térmica, subaquática, também, para lhe vestir por baixo do fato dele.
De modo que no Sábado de manhã, lá chegámos À piscina com os novos equipamentos na mochila.
Eu vesti o meu fato e respirei fundo para me preparar para os olhares das outras mães e pais, e vesti o Vicente com a camisola preta por baixo do fato. Assim como se fosse uma camisola interior, estão a ver? Que se vê nas mangas e no colarinho....

E quando saímos do balneário... tínhamos um fotógrafo à espera.
É que nessa dia ia haver uma sessão de fotos na piscina e debaixo de água.
"Ah....que bom....", disse eu.

Desfile

2011-01-21T23:48:00.000Z

Em breve faço desfilar por aqui a colecção Outono/Inverno das meninas e já um avanço da colecção para a próxima temporada.
Parece-vos boa ideia?!

As crianças não têm pressa

2011-01-21T00:29:00.000Z

Não são como nós.
O relógio é só uma coisa gira para brincar.
Não entendem porque é que não podem ficar a fazer arranha-céus na banheira "só mais um bocadinho".
Porque é que não podemos brincar às escondidas debaixo do édredon antes de nos vestirmos.
Porque é que o leite tem que ser bebido "num instante" e porque é que a televisão se apaga antes das histórias do Faísca e do Mate terminarem.
As crianças não têm pressa.
Não conseguem entender os nossos suspiros quando já dentro do carro nos dizem "mamã quero fazer xixi".
Baixam a cara quando pedem para ir pelo "caminho dos tractores" e nós dizemos que temos que ir pelo mais rápido.
O passo apressado até à porta do colégio.
Os beijos de despedida.
"Mais um beijo mamã", "Só mais um que o carro está mal estacionado".
As crianças não têm pressa.
Não entendem a correria dos finais de tarde.
As horas dos banho de um e de outro e ainda de outros.
Os jantares a terminarem de fazer, "mamã brinca comigo".
Não entendem porque é que as motos que desenhamos "não tem o senhor em cima".
E nós voltamos a correr e desenhamos o senhor.
Não entendem porque é que nos esquecemos do capacete do senhor.
Enfiar a colher de sopa a uma e correr atrás dele pela casa na brincadeira.
"Mamã, estou aqui. Não me vens apanhar?"
As crianças sem pressa não entendem que as brincadeiras têm um fim.
Não entendem que a hora de ir dormir é a hora de ir dormir.
"Quero brincar só mais um cadinho....", "Mas só mais 5 minutos".
As crianças não entendem o que são 5 minutos.
As crianças não têm pressa.
E amanhã, Vicente, prometo-te que não vou ter pressa.

"Mijar fora do penico"

2011-01-19T21:04:00.000Z

O Vicente já faz xixi de pé.
Na sanita, claro.
Até há pouco tempo era eu que segurava na pilinha.
Agora já quer ser ele a segurar.
E só vos posso dizer que se a minha pontaria era má, a dele é péssima...

O primeiro e as segundas

2011-01-18T22:07:00.001Z

Perguntou ela: "Os segundos filhos levam-se melhor, não achas?"
Respondo eu: "Sem dúvida"

Diz ela: "Com o primeiro, se estás no meio do banho e ele começa a chorar sais da banheira a correr para ir ter com ele. Com o segundo, até podes apressar um bocadinho as coisas, mas tomas o banho até ao fim".

E é mesmo isso.

E isso é pior?
Não, não é.

Dormir:
Vicente: Quando o Vicente era pequeno dormia muitas vezes no meu colo. Resultado: quando tinha quase um ano só adormecia assim, eu estava horas naquilo, e a meio da noite a história repetia-se. Até que tivemos que cortar o mal pela raíz.

Gémeas: nunca as adormeci ao colo, sempre na caminha delas, mesmo que chorassem. Nunca andei com elas ao colo a meio da noite.

Comer:
Vicente: habituei-o a comer com brinquedos por ser mais fácil. Ainda hoje leva brinquedos para a mesa. Dois ou três. Mas houve uma altura em que levava 10 e ainda tinha que levar o meu portátil (youtube rules!)

Gémeas: a hora da refeição é para comer e ponto final. Não há cá brinquedos e muito menos bonecos.

Automóvel:
Vicente: eu ia sentada ao lado dele no banco de trás. Quando eu ia sozinha e, portanto, a conduzir, ele chorava baba e ranho a andar de carro. Eu ia lá para trás, parava, dava-lhe mama de 500 em 500 metros. Um desespero.

Gémeas: nunca andei com elas no banco de trás e nunca parei por estarem a chorar. Habituaram-se e nunca houve qualquer stress.

Doenças
Vicente - nunca teve febre acima dos 37.8 (em Dezembro último) e mesmo assim eu ligava à pediatra se ele tinha diarreia, se tinha tosse, se tinha o nariz entupido. E ficava logo na estufa, resguardado.

Gémeas: prematuras e liguei menos de metade das vezes que no caso do Vicente. Dou-lhes os medicamentos quando elas começam a ter sintomas que reconheço sem chatear a pediatra e saio com elas quando estão com uma contipação ligeira.

O meu banho
Vicente - ele chorava e eu saia a correr para ir ter com ele, enchia o quarto de água e constipava-me.

Gémeas: Elas choram e eu acelero o banho mas não o interrompo

Tarde de gajas

2011-01-13T18:36:00.002Z

Eu de facto já tive mais juízo:
As três gajas cá de casa foram aos saldos e a gaja mais velha - eu - vestiu e despiu tudo e mais alguma coisa.

Não, não tive nenhuma crise de choro enquanto estava (quase) como vim ao mundo.

Fim de tarde tranquilo

2011-01-11T18:10:00.000Z

O pai com um pano e um frasco de álcool na mão a limpar a parede que o Vicente sujou de vermelho com os carros, depois de ter espalhado bolo de chocolate no sofá.

Eu de rabo para o ar a apanhar as chupetas e os brinquedos que as gémeas vão deixando cair.

A Eva e a Maria nos andarilhos agarradas a bolachas Maria para não fazerem birras.

O Vicente a andar de bicicleta entre a sala e a cozinha.

O Faísca na televisão.

Eu a pegar numa e noutra alternadamente.

O pai a dizer: "Vou ali fazer.... uma coisa".

O Vicente a pedir: "Quero fazer xixi" no meio da birra de uma delas.

O jantar dos miúdos atrasado.

Eu a dizer ao pai: "Estou sem fome, vou só comer uma torrada", na esperança dele alinhar também.

Ou seja: tudo controlado.

Pasta dos dentes e bolacha Maria

2011-01-09T00:03:00.000Z

Dentes, dentes e mais dentes.
Pomada e pomada e pomada.
Berros e choro e dores.
E noites....que noites, oh meu Deus que noites.

Giro giro é que a Eva vai à frente a Maria logo atrás, sempre com os mesmos dentes, pela mesma ordem, a nascerem.

E de passarmos o dia a falar em dentes, o Vicente passa o dia de escova dos dentes na mão.
De modo que agora temos pasta dos dentes espalhada pela casa.
Nas roupas deles.
No sofá.
Na toalha da mesa.
Nos cabelos deles todos.
E nos nossos.

É chato?
É, claro que é.
Mas pelo menos a bolacha Maria meia desfeita, já quase em papa, que as miúdas espalham pela casa já não se sente tão sozinha.

11 meses

2011-01-04T09:47:00.000Z

9, de idade corrigida.

Dizem papá e mamã.
Ou melhor, mamã e papá.
Batem palmas e dizem adeus.
São viciadas em mim, principalmente a Maria.
Sentam-se bem, mas ainda não as deixo com grande confiança.
Correm a casa toda nos andarilhos, que manobram na perfeição.
Também são viciadas em bolachas.
E em iogurtes.
E em tudo o resto menos na sopa delas.
Temos que comer às escondidas delas...

Veneram o irmão.
Já brincam imenso com ele.
Ou ele com elas.
Ou ele brinca e elas ficam a ver e a brincadeira é essa mesma.

As noites melhoraram brutalmente.
O que é bom, até porque as noites do Vicente pioraram drasticamente e eu não sou de ferro.
E basicamente é isto.

Ano novo

2010-12-30T22:30:00.002Z

Este ano aprendi que a vida é um verdadeiro milagre.

Que meio quilo de gente é gente cheia de força.
E que nós somos sempre capazes de mais, muito mais, do que aquilo que pensamos.

E agora, que venha 2011.
Feliz ano novo para todos.

O Facebook já tem um Jardim cheio de estrelas

2010-12-29T07:15:00.000Z

Acordei às 6h da matina pela 16ª vez esta noite por causa do dente da Eva.
Vim até ao computador.
Tinha um comentário por moderar que me perguntava se eu tinha Facebook.
E eu pensei: "Olha que bela ideia para eu me entreter às 6h da matina!".
E portanto que já temos Facebook.
Está aqui mesmo na coluna ao lado.
É só entrar e clicar em "Gosto!".

(Obrigada pela ideia Sofia Costa!)

Coisas que me começam a preocupar....

2010-12-28T18:43:00.001Z

Todos os dias, quando vou buscar o Vicente ao colégio, passamos na igreja onde eu e o pai casámos.
E a conversa é sempre a mesma:
Vi - Sabes quem casou aqui, sabes?
Eu - Quem?
Vi - O pai e a mamã.
Eu - Pois foi.
Vi - Eu também vou casar.
Eu - Com quem?
Vi - Vou casar com o Jesus.

Outra.
Tem chovido.
Mas às vezes estão umas boas abertas.
E às vezes, com essas abertas, o sol bate em algumas ruas.
E casas. E igrejas....
E quando passamos numa igreja que por acaso está a levar com sol ele diz:
Vi - Está sol na casa de Jesus.

Valha-me Deus.
Ou talvez seja melhor não.

Um Natal do caraças

2010-12-26T08:45:00.000Z

Foi um Natal FANTÁSTICO.
A casa cheia de família e amigos.
Seis crianças em casa.
Quatro cá fora (três delas minhas).
Duas dentro da barriga das mães (nenhuma minha!)

O Vicente e a Anouk brincavam como se não houvesse amanhã.
A Maria e a Eva corriam a casa toda atrás deles nos andarilhos.

Leitão e marisco em vez de couves e bacalhau.
Bolo de chocolate e cheesecake ao lado das rabanadas e dos sonhos.

Uma árvore cheia de prendas como nunca antes.
O Vicente a perguntar de 5 em 5 minutos se já podia abrir.

O fascínio na cara dos miúdos a abrir os presentes.
O sucesso do looping do Mate e do camião TIR carregado com três moto4.
A apoteose com os matraquilhos.

Os adultos a brincar com o carro telecomandado colorido com música de tourada que ofereceram ao Vicente.

A cama cheia de brinquedos novos às duas da matina.
"Gostaste do Natal?"
"Sim!"

E o melhor?
É que no dia seguinte recomeçou tudo outra vez.

Cada macaco no seu galho

2010-12-24T00:23:00.000Z

O Vicente é portista.
Não me peguntem porquê, mas o Porto é, claramente, o clube do coração dele.

Mas o pai está sempre a tentar dar-lhe a volta para o Benfica.
Que o Porto não presta, que o Benfica é que é bom e que só joga à bola com ele se ele for do Benfica.

E ele, contrariado, lá vai dizendo que sim, que é do Benfica.
Mas não é.

Eu, que já percebi a autenticidade da paixão dele pelo Porto, sigo o lema "se não os podes vencer junta-te a eles".
Portanto não defendo o Sporting.
Defendo o Porto.
Tudo menos ele ser do Benfica, claro.

Mas no outro dia eu e o Vicente, sozinhos no carro, passámos mesmo ao lado do Estádio do Sporting.
E ele ficou fascinado.
"Mamã, o que é isto?! É lindo!!!!".

E eu toca de aproveitar a oportunidade.
Que era a casa do Sporting.
Que o Sporting era muito bom.
Que marcava muitos golos.
Que era melhor que o Benfica e até que o Porto.

Desconfiado, ele pergunta-me:
"O Sporting presta?!"

E eu respondo convicta:
"Presta, claro que presta".

Uns segundos de reflexão e diz ele:
"Tenho que falar com o pai sobre isso".

Não tarda está a mandar-me para a cozinha.

Ir ao Circo

2010-12-20T22:33:00.000Z

O telefone tocou na quinta-feira de manhã.

Do outro lado, ela disse-me:
- Tenho um bilhete a mais para o Circo Chen no Domingo. Como é? Vamos com os miúdos.

E eu no Sábado respondi que sim.
O pai não podia ir nem ficar com as miúdas.
De modo que, Domingo de manhã, a confusão começou às 11 horas da matina.
Banho à Eva e à Maria.
Vesti-las.
Dar a sopa a uma e a outra.
Depois a fruta.
E depois uma bolacha.

E depois ir a correr tomar banho com o Vicente.
E vesti-lo a ele.
E vestir-me a mim.

Depois vestir as miúdas enquanto o pai dava o almoço ao Vicente.
Depois comer eu qualquer coisa.
E enfiar o lanche delas e o jantar num saco, com mais não sei quantas fraldas e brinquedos e os pijamas para a noite e uma muda de roupa para casa, não fosse a coisa correr mal.
E na minha mala meia dúzia de bolachas e um pacote de leite com Nesquik.
E uma garrafa de água.
E uma fralda, não fosse aquilo ser complicado.
E a máquina fotográfica.

E depois foi colocar esta malta toda no carro.
Primeiro o Vicente e os seus 1553 carros.
Depois uma delas.
Depois a outra.
E o carrinho delas.
E dizer adeus ao pai.
E ir a correr pôr gasóleo.
E mandar-me para Lx.

O Vicente resistiu ao sono.
Elas adormeceram logo.
Só parámos em casa da avó G. (emprestada, mas a melhor do mundo!)
Eram 15 horas.
Depois foi levar tudo para o segundo piso, sem elevador.
No tudo os miúdos também estão incluídos.
E explicar o lanche, e o jantar, e as manhas e os vícios.
E como se abre e fecha o carro.
E pôr o Vicente a fazer xixi.
E pirar-me com o puto.

Eram quase 16h quando chegámos à (antiga) feira popular.
Voltas e voltas e voltas até conseguir estacionar o carro.
Longe, demasiado longe.
Longe porque.... "mamã, quero colo".
E lá fomos nós.

Assim que chegámos encontrámos logo os nossos amigos.
E encontrámos também uma fila para entrar.
Enorme e estática.
Foram 45 minutos de espera, com o Vicente a querer pirar-se dali e ir andar em tudo e mais alguma coisa.
Depois começaram os encontrões para entrar e eu comecei a passar-me.
Depois, assim que entrámos.... "mamã, quero fazer xixi".
Nova fila para a casa de banho.
E depois xixi de pé com a minha mochila, o casaco dele, o gorro, um saco com ofertas não sei de quê e as gomas e os chocolates e o bilhete e sei lá mais o quê.
Enfim. Fez-se.

Depois entrámos no recinto propriamente dito e.... estava tudo cheio.
Cheio daqueles que não vão sozinhos ou levam miúdos maiores que não têm que fazer xixi naquelas horas.
Subimos, subimos, subimos até ao topo da bancada.

E lá ficámos, com os putos ao colo e um calor insuportável.
E vimos tigres e palhaços.
Trapezistas e acrobatas.
Mágicos e bailarinos.

E tirámos fotos com um leão bebé.
E comemos porcarias.
E já passava das 18.30h quando acabou.

Saímos, os nossos amigos foram embora, e nós ficámos sozinhos - eu e o Vicente - a andar nos carrosséis.
Nos barcos e nos camiões dos bombeiros.
Nos insufláveis e nas motos.

E foi debaixo de sonoros protestos que, às 19.30h, o consegui tirar de lá.
Foi no meu colo, aos berros, até ao carro.

Primeiro porque queria "brincar mais um cadinho".
Depois porque "dói a orelha".

E chorou, chorou, chorou.
Mais do que o costume.
Tentei acalmá-lo no carro.
Liguei para saber notícias das miúdas e vi que estava praticamente sem bateria.
Liguei ao pai.

E ele continuava a chorar por causa da orelha.
Tentei distraí-lo. Em vão.
Tentei animá-lo. Um fracasso.
Tentei suborná-lo. Sem resultados.

Partimos em direcção a casa da avó G.
Passámos pelo Mcdrive, já que nem me atrevi a parar.

Ele continuava desesperado e eu começava a acreditar nele.
Fiz um discurso inflamado à orelha.
Que era uma feia, que se estava a portar mal, que não ia ter prendas no Natal.

Mas a sacana da orelha continuava a doer.

Quando chegámos a casa da avó G. eu já estava passada.
Pedi ao avô A. (também emprestado :) ) para ir à Farmácia comprar Benuron.
Ele foi.
O Vicente gritava.
As miúdas gritavam com ele.
Tinha febre, o que é uma novidade nele.
A avó G. achou que o avô, que demorou 10 minutos, estava a demorar muito e foi à vizinha de cima, que tem um miúdo pequeno.
Ela tinha Benuron Xarope.
O Vicente tomou mas sem grande fé:
"Não vai passar mamã, não vai passar!", gritava ele.

15 minutos depois parou de chorar.
Eram 9.30h da noite.
Depois lá aceitou as batatas fritas.
Com maionese.
As miúdas berravam cheias de sono.
E ele comia devagar.
E eu dizia: "Vamos embora"
E ele respondia: "Ainda não acabei".
E o tempo passava.
E a bateria do telemóvel já estava a vermelho.

Entretanto vestimos os pijamas às miúdas.
E eu tomei um super café para a viagem.
E depois ele lá comeu a última batata.
E eu vesti-lhe o casaco, e o gorro, e preparei as miúdas e desci com o carrinho e subi com os ovos, para elas não apanharem tanto frio.
E depois ele diz: "Mamã, quero fazer cocó".
E eu suspiro.
E meto-lhe a fralda, porque ele só faz cócó na fralda.
E depois tiro-lhe a fralda.
E volto a vesti-lo.
E descemos todos, cada adulto com a sua criança.
E eu meto o Vicente no carro.
Depois a Maria.
Depois a Eva.

E arranco às 22.15h para uma viagem de uma hora, sozinha com três crianças no carro, uma com uma otite e eu sem bateria no telemóvel.
O Vicente começa a choramingar a dizer que a orelha estava a doer.
Passei um novo sermão à orelha, que desta vez resultou.
A Eva começou a chorar.
Estico o braço para trás e dou pancadinhas no ovo até ela adormecer.
Ela adormece.
O Vicente também.
A Maria é a última resistente.
Chove.
No rádio toca "Do you remember those happy days".
Tenho sono.
Ponho o carro mais frio.
O Vicente vai tossindo.
A Eva acompanha.

Chego a casa já passa das 23h e o portão não funciona.
Saio e dou-lhe um pontapé. E outro. E ainda outro.
Até que ele começa a abrir.

O cão salta-me e ameaça fugir portão fora.
"Atreve-te", digo-lhe.
Ele volta a entrar.
Chego à garagem e chamo o pai para ajudar.

Ele leva as miúdas nos ovos.
Eu levo o Vicente ao colo.

Elas vão para a cama.
Ele fica a dormir no sofá.

Corro para o computador e respondo a um mail do meu orientador.
Sobre um paper e uma apresentação e uma reunião.

À uma da manhã o Vicente acorda.
Tiro-lhe a temperatura.
Dou-lhe Brufen.
Quer leite com chocolate.
E ver o Faísca.
E colo, colo, colo.
Da mãe.

E levo-o para a (nossa) cama.
E eu quero ir à casa de banho e ele berra.
E faço xixi com ele sentado ao meu colo.
E ponho o telemóvel a carregar na mesa de cabeceira.
E deito-me com o Vicente colado a mim.

E o pai apaga a luz.
E uma delas chora.
E eu vou ao quarto delas.
E o Vicente fica aos berros "a minha mamã, a minha mamã".
Ponho a chupeta à miúda e corro, corro mesmo, para ao pé do Vicente.
Deito-me.
Respiro fundo.
Fecho os olhos.
Volto abri-los.
Estico a mão para o telemóvel e na minha lista de compras acrescento Benuron Xarope e carregador para o telemóvel para o carro.
Fecho os olhos e o filme do dia passar a correr na minha cabeça.
E eu penso: "Que circo meu Deus, que circo......"

A lógica

2010-12-18T14:12:00.000Z

Contextualização:
Volta e meia o Vicente, desde que as miúdas nasceram, lembra-se que quer vir para a nossa cama ("a cama do pai", como ele lhe chama).
Nós temos aproveitado o espírito natalício para o demover desta ideia: que o Pai Natal gosta que os meninos durmam nas suas camas, e que assim é que é portar bem e bla bla bla.

Ontem, depois da festa de Natal no meu local de trabalho, em conversa com o pai:

Vi - O Pai Natal deu-me uma prenda muita gira!

Pai - Ai sim, o que foi?

Vi - Um comboio!

Pai - Boa! E os outros meninos também tiveram prendas?

Vi - Sim, tiveram.

Pai - E o Pai Natal também deu um presente à mãe?

Vi - Não, não deu.

Pai - Porquê?

Vi - Porque a mãe portou-se mal: dormiu na cama do pai.

A continuar assim vai ser um rico maridinho!

2010-12-05T15:53:00.000Z

Subimos para nos ir deitar e ele diz, todas as noites:

Vi - Mamã, vamos dormir aqui os dois agarradinhos.
Eu - A mamã não pode, tem que ir arrumar a cozinha
Vi - O papá limpa e tu ficas aqui deitada.

Estamos no sofá e ele diz:
Vi - Mamã, quero leitinho
Eu - Eu vou buscar
Vi - Não! O pai vai e tu ficas aqui comigo

Na conversa sobre prendas e Natal.
Eu - Então o que pediste ao Pai Natal?
Vi - Carros, motos, camiões, autocarros, tractores, uma bicleta (bicicleta) cor de laranja
Eu - Depois a mamã também te dá uma prenda
Vi - E ao pai?
Eu - Também
Vi - O pai também dá à mãe
Eu - Sim, talvez
Vi - Pai, dá uma saia de prenda à mãe!!!